(навеяло)
“Те пчёлы слаще мёда”,
Тролль папе говорит,
Катают и не жалят
Тех, кто на них сидит.
А папе лет пятьсот уж,
Он к Бвонсамди хотел,
Грехи же не пускают,
Врагов он мало ел.
"Сынок, ты что фигнёю
От дел меня отвлёк?
Ищу, кого бы съесть я,
Врубился ты, сынок?
А ты про пчёл ленивых,
Что сладки, как сироп,
А мёд их дюже горький,
Хоть льётся не из поп.
Ты помнишь, в плен дренейку
Мы взяли год назад?
Та сладкая такая,
Что дикий виноград.
Лишь взглянешь на неё ты,
Почувствуешь одно:
Сироп течёт по жилам,
Ядрёный, как вино.
Давно бы съел дренейку,
Отжарив на обед,
Но от сиропов этих
Бывает диабет!"
“Пап, ты опять проблему
Из ерунды нашёл!
Сырою ешь дренейку,
А жарить будешь пчёл!”