„Zieh die Wampe ein! Die treffen mich noch!“ Schrie Erik, der Flinke, über den Lärm der in den schweren Eichenholzschild einschlagenden Laserstrahlen hinweg. Die Furcht darüber, von einem Alien-Laserstrahl getroffen zu werden, stand ihm ins Gesicht geschrieben.
„Ich hab‘ nur große Knochen!“ Schrie Olaf, der Starke, mit seiner tiefen Bassstimme zurück, ohne dem kleinen rothaarigen das Gesicht zuzuwenden. Das war auch gar nicht notwendig, da der beleibte Mann den Durchschnittswikinger um mehr als eine Kopflänge überragte und ihm eine brachiale Stimmgewalt in die Wiege gelegt wurde. Trotz der potentiell tödlichen Situation, in der er sich befand, schwang in Olafs Stimme eine gewisse Gereiztheit mit. Das mag daran liegen, dass seine Ausmaße des Öfteren der Anlass für seine Freunde sind, ihn mit gemeinen Worten zum Spaß zu piesacken.
„Die grünen kommen näher!“ Warnte die dritte Stimme im Bund der Beschossenen. Baleog, der Schreckliche, stand auf Olafs anderer Seite und streckte eines seiner Wurfschwerter aus der sicheren Deckung heraus, um die blank polierte Oberfläche als Spiegel zu nutzen und den Feind auszuspähen. „Es sind zwei.“ Rief er seinen langjährigen Kampfkumpanen, Nachbarn und Freunden zu. „Einer links, einer rechts, aber weiter hinten!“ kamen die Instruktionen nun in stockendem Befehlston, während er das Schwert wieder einzog und in seinen überbreiten Köcher steckte. In den bandagierten Händen hielt er sein Zweihandschwert, Trollschlächter, dass ihm in einigen Kämpfen bereits treue Dienste geleistet hatte. Ein Blick an dem dicken Schildträger vorbei, der wie immer seine blaue Kluft trug, verriet ihm, dass Erik bereit war, es mit den nahenden Außerirdischen aufzunehmen. Er hielt seine Steinschleuder in der linken Hand und die geladene Wurfschlinge in der rechten.
„Bereit?!“ Schrie Baleog mehr, als dass er fragte. „Bereit!“ Kam die lautstarke Antwort von der anderen Seite. „Dann los!“ Kündete Olaf den Angriff völlig undramatisch an, riss seinen Schild aus der mittlerweile im Boden entstandenen Kuhle heraus und trug ihn mit seiner schier übermenschlichen Stärke über den metallenen Boden den Feinden entgegen.
Die violetten und roten Laserstrahlen schossen in Salven mehr oder minder regelmäßig über die drei Wikinger hinweg oder hinterließen einen tiefschwarzen, verkohlt riechenden Brandfleck auf dem massiven Schutzschild. Begleitet von dem hellen Kreischen der Aliens, die ihre Befehle und Anweisungen durch die Halle krakelten, rannten die drei Nordmänner gezielt auf einen der Angreifer zu. Ein hässliches, einäugiges grünes Wesen, das eine glibberige Schleimschicht auf dem Boden hinterließ, wo auch immer es sich hinbewegte. Wie es das genau tat, verstanden die drei bärtigen Waffenbrüder nicht, denn die Grünen hatten keine Füße. Gute drei Schritte vor dem schleimigen Wesen stoppte Olaf abrupt und ging hinter dem Schild in die Hocke, sodass Erik auf seinen Rücken hüpfen und von dort über den Schild springen konnte. Der Schild war kein gewöhnlicher Schild. Er maß zwei Meter Durchmesser an der längsten und eineinhalb Meter an der schmalsten Stelle, war gute sechs Zentimeter stark und mit einem eisernen Rand verstärkt. Erik musste seine ganze Kraft zusammennehmen, um die Höhe der hölzernen Barrikade zu überwinden. Der einäugige Gegenüber, zutiefst von dieser Aktion überrascht, wandte den Blick fassungslos nach oben und wäre nicht in der Lage gewesen, dem fliegenden Leichtgewicht zu entkommen, wenn dieser sich nicht völlig unvorhergesehen nach rechts gewandt hätte, um den weiter entfernten Feind ins Visier zu nehmen.
Währenddessen huschte Baleog um den Schild herum, hob seinen Zweihänder weit über den Kopf und ließ ihn mit atemberaubender Geschwindigkeit, die einen zischenden Luftzug erzeugte, senkrecht auf die grüne Wabbelmasse niederfahren. Wie erwartet platzte die von Sekret bedeckte Außenschicht des Wesens auf und eine gallertartige Masse von verschiedensten Dingen, die wohl die inneren Organe sein sollten, ergoss sich über den metallenen Boden.
Vor Wut kreischend, sahen die anderen Extraterrestrischen dabei zu, wie eines ihrer Frontschweine brutal niedergestreckt wurde, hatten sie doch das Feuern eingestellt, als die Gefahr zu groß wurde, dem Wesen aus den eigenen Reihen unabsichtlich in den Rücken zu schießen. Sie wollten das Gefecht gerade wiedereröffnen, als ein schriller Schmerzensschrei die Blicke der Schützen auf ihren zweiten grünen Wobbler zog. Dort wo vor einem Augenblick noch das starrende, Handballgroße Auge gesessen hatte, klaffte nun eine widerwärtig blutende Wunde. Wobei blutend vielleicht zu viel gesagt ist, floss doch nur mehr von dem grünen Schleim, den diese Wesen ihr Inneres nennen durften aus der Höhle den ekelhaft stinkenden Körper hinab und spülte die Splitter des geplatzten Augapfels aus der organischen Fassung.
Mit einem triumphierenden Ruf, griff Erik, der Flinke, an seine rechten Gürteltasche und zog einen weiteren, Golfball-großen Stein hervor, den er selbst in die perfekte Form gefeilt hatte. Er legte ihn auf die Schlinge, zog erneut an der Schleuder, wollte gerade einen weiteren Angriff auf den grünen halblebendigen aber zu nichts mehr zu gebrauchenden Feind ausführen, da ließ ihn eine plötzlich herabsinkende Dunkelheit innehalten und sich mit verärgertem Gesicht umdrehen. Olaf hatte seinen Schild wieder angehoben, Baleog mit der bärenartigen freien linken Hand einfach am Schlafittchen gepackt und zu Erik getragen.
Alle drei standen nun wieder, wie zuvor, hinter dem Schild. Keinen Augenblick zu früh, wie mehrere ohrenbetäubende Einschläge von Laserwaffen verrieten, die Erik sonst zu Asche verwandelt hätten. „Gern geschehen!“ schrie der große Mann dem kleinsten Wikinger der Welt entgegen, der die Wangen bereits aufgeblasen hatte und zu einem Wutanfall ausgerufen hätte, wäre er nicht durch den erneuten Beschuss aus dem Takt gebracht worden.
Nun standen sie wieder dort. Die drei aus ihrer trauten Heimat entführten Wikinger, in einem seltsamen Schiff aus Metall, dass durch den Weltraum flog, statt über die Meere zu fahren. Dutzende Tote Außerirdische lagen hinter ihnen und nur noch drei lebende, aber grimmig weiter feuernde vor ihnen und damit zwischen den Nordmännern und dem großen, mit Neonleuchtpfeilen ausgeschilderten Torbogen, den sie als Ausgang deuteten.
Zum Glück konnte keiner von ihnen auch nur Ansatzweise die heimische Runenschrift lesen und sicher nicht die kosmischen Symbole der weit gereisten Weltraumwesen entziffern, sonst wäre es vermutlich in Sekundenbruchteilen um ihr Durchhaltevermögen geschehen gewesen. Stand doch auf der grässlich bearbeiteten Plakette, grob in eine bekannte menschliche Sprache übersetzt: Password GR8T
(weil 20 Zeichen)
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