Es war einfach sich noch vor Morgengrauen zu den Pferden zu stehlen. Auf dem Lager lag die schwere Nachtruhe der anstehenden Schlacht. Kein Feuer brannte. Nichts erinnerte an die Abende, an denen sie zusammensaßen, würfelten und tranken.
Zwischen all den Rappen war der dösende Schecke einfach auszumachen. Der junge Ritter biss in den schrumpeligen Apfel. Es war der letzte, den Porcio aus dem Berwald mitgebracht hatte. Es war der erste, den der Blondschopf mit dem Pferd teilte. Porcio versuchte sich an den Namen des Tieres zu erinnern. Wie hatte der Stallmeister die Stute genannt? Rokra, Rofjan, Rakkra? Der schwere Pferdekopf suchte vergeblich nach weiterem Futter unter dem verstaubten Lodenmantel des Jünglings.
Ruhig und langsam setzte der Striegel im Fell an, begleitet von der wehmütigen Stimme, die von Schlacht erzählte: davon, wie sie aus Pechstein ritten. Von den unzähligen Malen, die der Rappe nach seinem Herrn schnappte, von den etlichen Malen, die er biss. Von den Turnieren im Süden und im Norden. Wie der Hengst sich aufblähte, wenn es galt den Sattelgurt strammzuziehen. Von der Zeit, als sie nach Rabenborn gezogen sind. Wie das Schlachtross seinem Herrn auf den Fuß trat. Porcio sprach von dem besten Pferd, das es je gab. Er sprach nicht davon wie Schlacht noch vor Stromgarde gefallen ist. Nicht wie sie den einst stolzen Rappen auf den Karren geborgen hatten, nicht wie er bestattet worden ist, nicht von den Tagen der Trauer.
Das Fell des Schecken würde im Sonnenlicht glänzen. Der junge Ritter hatte die Mähne noch nicht ganz eingeflochten als die traute Zweisamkeit sich ihrem Ende nähere. Mehr Männer nahmen sich ihren Schlachtrössern an. Nur wenige Knappen konnte der Blondschopf ausmachen, noch weniger Frauen – anders als bei den Pferden der Magier.
Der Schecke drehte den Kopf. Nüstern suchten schnuppernd den Reiter entlang. Bitterkeit mischte sich in die jungen Züge des Ritters und wusch mit der Morgendämmerung die Trauer hinfort.
„Ronja. Ich werde dich Ronja nennen.“