Les cartes postales d’une confinée

[Buchette-sulfuron]

Zalashji

J’appréhende toujours un peu les livraisons d’huiles de poisson. La grosse mettant rarement de l’application dans ce qu’elle fait, les flacons sont empaquetés à la va-vite, et les incidents nombreux. La rudesse des transports brise régulièrement quelques fioles d’huile de bouche-noire, rendant tout le reste de la marchandise impropre à la consommation. Et je ne parle même pas de la fois où un choc lors d’un chargement naval a fait éclater une caisse de nagefeu, déclenchant une incendie dans la soute, pour lequel j’ai dû payer d’importants dommages et intérêts qu’elle ne m’a jamais remboursés !

Mais bon, le jeu en vaut largement la chandelle. Ça se revend bien, et Ravelle adore la pêche. Tout le monde y trouve donc son compte.

La côte de Tanaris doit être un de ses coins favoris, pour taquiner le fretin dédié à ses décoctions alchimiques. Plus de la moitié de ses colis sont expédiés depuis la cité gobeline de Gadgetzan.

Son dernier envoi, un stock conséquent d’huile de pierre-écaille, est accompagné d’une photographie de naga.

https://drive.google.com/file/d/1n4veWhSsN7Z9StLyfYDfCm_h1p6EsHbT

Cette créature de sexe mâle, sans trident ni armure, semble habiter seule dans une caverne isolée donnant sur la mer. Dans sa lettre, elle m’explique que les autochtones le nomment « Zalashji », mais qu’elle ignore sa véritable identité. Chose curieuse, ce spécimen n’est pas hostile, ce qui est une première, dans ses rencontres avec les individus de son espèce. Malgré cela, il semble impossible de rentrer en communication avec lui. Pas un mot, pas un grognement, pas même une réponse à la moindre provocation dont elle ne s’est certainement pas abstenue.

Elle passe devant sa tanière à chaque fois qu’elle longe le rivage, en coupant à la nage pour contourner un massif montagneux, juste au sud du port Gentepression. Par réflexe, elle a pris l’habitude de le saluer poliment à chacune de ses nombreuses allées et venues. Peut-être compte-t-elle l’apprivoiser et obtenir quelque chose en retour ? Il faudra que je la prévienne que les nagas ne sont pas des renards…

[Ravelle-sulfuron]

L’infortuné des Maleterres

Jadis, c’était un véritable coin de paradis, à ce qu’on raconte. Les forêts donnaient du bois à foison, et la terre offrait le meilleur blé du royaume. Mais ça, c’était avant. Quand Andorhal était encore une riche cité, Hearthglen un endroit fréquentable, et Scholomance un lieu d’étude digne de respect.

La nature est devenue pourrie à une vitesse impressionnante. Le Fléau a fait des ravages sur toutes les formes du vivant, décimant hommes et bêtes, meurtrissant les plantes, souillant les cours d’eau.

Lorsque je manque d’argent pour me rendre dans là-bas en gryphon, je choisis souvent un trajet moins onéreux qui s’arrête à Nid-de-l’Aigle, puis je me débrouille par mes propres moyens en suivant le Ravin de Pestebrume. Cette passe, qui traverse la limite entre les bois sains et les plaines infectées, conduit directement au lac Darrowmere, dans les Maleterres de l’ouest.

En longeant le lac, je ne manque jamais de faire une petite halte sur la rive orientale. Pas pour pêcher, pour une fois, mais pour me recueillir sur une dépouille qui rappelle que le sort est parfois cruel.

Alors qu’il y avait tant de manières de mourir au combat, de maladie ou d’autre chose lors des événements qui ont bouleversé cette région, celui-ci a vraiment été victime du manque de chance.

https://drive.google.com/file/d/1LgeXvXl2yRj4kKPwegeJ-6TedJ_15TLT

Sous le lourd tronc d’un conifère de plus de quatre pieds de diamètre, dépasse le squelette d’un infortuné qui n’a rien vu venir. L’arbre s’est peut-être abattu durant son sommeil, sans lui laisser la moindre échappatoire ? Les ossements, curés par les insectes et blanchis par le soleil pâle, sont compacts et d’assez petite taille. Un enfant ? Non, plutôt un nain. Peut-être bien un guetteur Wildhammer qui s’est fait surprendre. Je sais que certains membres du clan patrouillent à la lisière des montagnes, pour prévenir toute incursion ennemie dans leurs collines verdoyantes des Hinterlands. J’ai déjà croisé le brave Duggan Wildhammer, bien loin à l’est d’ici. L’un de ses confrères aura sans doute eu le malheur de se trouver au mauvais endroit au mauvais moment. Moi, j’aurais préféré mille fois crever en affrontant les morts-vivants.

[Monogorn-auberdine]

Ce brave nain m’avait surpris , je l’avait jamais vu sur vanilla , anecdote , seul les nains peuvent le tuer dans l’alliance, les autres ne peuvent pas leur déclarer la guerre !

[Buchette-sulfuron]

!!!
Tu viens de me faire découvrir un sacré truc, là, Monogorn !
Je trouvais ça assez peu crédible, pour être sincère : du coup, je suis allé vérifier en jeu, et effectivement, je peux activer le mode « en guerre » contre la faction Wildhammer, avec un de mes personnages nains, mais pas avec mes gnomes. oO
C’est d’autant plus curieux que je ne vois pas trop pourquoi Blizzard a intégré cette particularité. Pour coller avec l’histoire des nains, puisqu’il y a encore une forme d’inimitié possible entre les Wildhammer et les Bronzebeard ? Assez étrange, quoi qu’il en soit. Ça m’a donné envie de vérifier s’il n’y avait pas d’autres particularités du même genre avec les autres factions… L’occasion d’un prochain récit d’anecdote ? On verra bien…

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La poussière des diables

On trouve parfois des ressources cachées à deux pas de chez soi. Et c’est souvent parce qu’elles sont rares qu’elles ont été oubliées, ou que certains les considèrent comme des racontars de vieilles femmes, plutôt que comme des réalités palpables.

Au début, j’ai cru que c’était encore une livraison de tombeline. Mais la poudre blanchâtre dans la petite bourse scellée n’avait pas l’odeur de putréfaction caractéristique de ses expéditions habituelles. Et il n’y a pas de tombeline dans la Marche de l’Ouest.

Dans cette région, soumise aux déprédations de bandits aux masques rouges, sans la protection de la garde de Stormwind, la nature a progressivement repris ses droits. L’air marin s’engouffre loin dans les collines, et soulève parfois des tourbillons qui prennent vie sous forme d’élémentaires furieux, qui arrachent les cultures et étourdissent les malheureux qui feraient l’erreur de trop s’approcher. Le souffle colérique de ces diables éthérés gratte la terre asséchée, et en arrache le sable, projeté dans toutes les directions, en particules fines et irritantes pour les yeux et les voies respiratoires.

https://drive.google.com/file/d/1rTnEqa4QQudq5aUFWmBd_e6LHMa-oryh

Certains n’ont pas manqué de se dire qu’il y aurait un usage à cette poussière. Mais elle semble bien plus complexe à récolter qu’il n’y paraît. Ravelle dit qu’il lui a fallu plusieurs longues semaines avant d’obtenir ne serait-ce qu’une infime poignée de cette poudre magique, aux effets inattendus.

En projeter une simple pincée au visage d’un adversaire parviendrait à provoquer son endormissement instantané. Je pourrai probablement trouver des débouchés commerciaux pour un tel produit, mais le prix de revente ne couvrira sans doute pas le coût de prospection.

À présent, je me remémore un vieil air traditionnel, chanté parfois par la vieille Emma, près des canaux, qui parle de murs de poussière sur lesquels un aventurier s’est brûlé les yeux. Peut-être que ça a un rapport ? Une histoire typique des gens du coin, qui est tombée progressivement dans l’oubli, déformée et transcrite en chanson, qui ne résonne plus que sur quelques lèvres décharnées que personne ne prend encore le temps d’écouter.

[Ravelle-sulfuron]

Les tubercules de navetille

Mon petit cœur d’herboriste a beaucoup souffert, lors de ma toute première traversée des canyons de Gangrebois. Tous ces arbres malades, ces plantes chétives, ces fleurs corrompues par les exactions de la Légion, si gravement que même plusieurs années après la chute d’Archimonde, la flore locale semble clairement incapable de jamais s’en remettre.

Le cercle d’émeraude a la prétention de redonner une vie saine à cette région, mais face à la dimension colossale de la tâche, je persiste à considérer que c’est irréalisable. La gangrène est imprégnée si profondément, qu’elle semble même continuer à s’étendre, au lieu de se résorber progressivement, comme on pourrait s’y attendre.

Une elfe particulièrement idéaliste, Arathandris Silversky, m’a toutefois convaincue de participer un peu à leur projet, en mettant mes compétences de récolte à contribution. La collecte de brins de gangrimpante, sur les herbes à peu près indemnes de la région, permet de confectionner un baume végétal, à même de purifier quelques-unes des essences les plus infectées. Initialement sceptique, j’ai toutefois pu constater l’efficacité de cette mixture, bien que son effet soit temporaire, et très localisé.

Lors de mes pérégrinations sur ces contreforts escarpés d’Hyjal, j’ai pris soin d’un bon nombre de pousses maladives et souffreteuses, auxquelles un pépiniériste de Stormwind n’aurait pas accordé la moindre chance. Il a fallu un peu de temps, et, je l’admets, plusieurs doses du baume curatif, pour obtenir un résultat sur chacune d’elles. Et depuis, je traîne toujours dans mes bagages quelques baies, pas forcément savoureuses, mais nutritives, de souffle de dragon nocturne ou de fleur-de-vent.

Mes préférées restent tout de même les racines d’une espèce plutôt vulgaire. Les tubercules de navetille, une fois purifiées, ont d’appréciables vertus roboratives, malgré leur amertume et leur chair à la texture parfois spongieuse. Je ne manque jamais d’en déterrer une ou deux poignées, pour en remplir mes poches de ceinture.

https://drive.google.com/file/d/1diPynOiOWLRfdfE2jb2VsE9RjhPuSyi3

J’ai même entendu parler d’une plante toute particulière, que je n’ai encore jamais croisée, cependant. Il paraîtrait que la fleur-de-chant, judicieusement nommée, exhale une sorte de parfum exquis, lorsqu’elle est soignée, qui rend la vie plus belle et donne meilleure mine à qui est témoin de ce spectacle éphémère. Parfois, je me demande s’il y a du vrai derrière tout cela. Je crains d’être déçue, si j’en découvre une, un jour…

[Buchette-sulfuron]

La figurine de chat

Au début, j’ai cru à une simple plaisanterie kitsch, avec sa carte postale de chat légendée « souvenir de Sombrivage ». Mais pour une fois, j’admets qu’elle a su me raconter une belle histoire, si tant est qu’elle soit réelle.

Les elfes sont une race bâtisseuse ancienne. Pas étonnant qu’on trouve des ruines de leur civilisation un peu partout en Kalimdor. En général, il n’y reste pas grand chose d’intéressant à piller. Mais à l’extrémité septentrionale de Sombrivage, les vestiges de l’antique cité de Mathystra, protégés par les nagas Tempécaille sont encore remplis d’artefacts archéologiques, affleurant le sol même : statuettes stylisées d’elfes souriants, calices d’albâtre, jarres sphéroïdales scellées, intrigantes petites figurines de chats, peintes aux traits caractéristiques des tigres traquelunes de la région.

https://drive.google.com/file/d/1zqS8jKwab8OljuGNl4FBvIuBphf1bHxe

Alors qu’elle finissait de « dépoussiérer » l’une de ces reliques, elle s’est faite attaquer par un esprit félin furieux. Sans doute courroucé par cette profanation sacrilège, le sabre-fantôme, auquel les habitants de l’époque vouaient certainement un culte particulier, vu la quantité innombrable de bibelots à leur effigie, n’a cependant pas eu le dessus, et la grosse en a fait une descente de lit en quelques coups de hache sur la truffe.

Une étrange lumière émanait de la figurine qu’elle venait de ramasser. Comme si elle brillait doucement dans la pénombre du bois. En brisant « accidentellement » la sculpture luminescente, un nouvel esprit de sabre-fantôme est apparu. Mais celui-ci ne lui a fait aucun mal. Au contraire, combattant à ses côtés, il s’est lancé aux trousses des créatures hostiles hantant les ruines, attaquant frénétiquement toute créature à écailles, avec parfois même un peu trop de fougue, jusqu’à disparaître, après un combat plus ardu que les autres.

Je suppose que la fin de son récit est allègrement enjolivé, dans le seul but de me faire mieux digérer sa cargaison de soixante-huit petites figurines de chat en pierre taillée. Cependant, je trouverai certainement des débouchés pour les écouler. Artisanat votif traditionnel sin’dorei, fabriqué exclusivement à la main, origine exotique garantie, dernières pièces disponibles, réceptacle de focalisation magique pour les métamorphoses druidiques. Il y a toujours des gogos pour gober un baratin bien ficelé. Il suffit juste de ne pas en dire trop sur la source d’importation, pour éviter des contrôles un peu gênants… ou une concurrence déloyale de la part de la Ligue des explorateurs.

[Ravelle-sulfuron]

Bois-du-Bûcher

L’idée de base, c’était de passer quelques jours au sud de la forêt des Pins argentés, pour tenter d’ouvrir une voie d’accès montagneuse menant au royaume de Gilnéas. Je n’avais jamais eu l’occasion de m’aventurer dans les territoires de Lordaeron avant la dernière guerre, et Greymane avait fermé hermétiquement ses frontières longtemps avant que je n’aille contribuer à combattre le Fléau.

Hélas, cette expédition s’est surtout soldée par des ampoules et des écorchures partout sur les mains, beaucoup de fatigue et de risques inutiles. Je récoltais juste quelques poignées de chardonnier en guise de consolation. Je comprends finalement le désarroi des réfugiés hagards, ayant abandonné l’espoir que la gigantesque herse se lève un jour, pour rejoindre enfin leur domicile.

Dépitée, j’ai cherché un abri avant la tombée de la nuit, afin de m’épargner le tracas de cette insupportable pluie battante, qui semble perpétuelle dans cette contrée. Les habitants du petit village fortifié de Bois-du-Bûcher m’ont semblé d’un tempérament étonnamment accueillant, si on la met en perspective avec la rudesse de leurs conditions d’existence, entre la dévastation de leur pays et les menaces incessantes des Réprouvés. Certains commerçants m’ont même proposé leurs produits de confection locale. Ne souhaitant pas les déranger dans leurs affaires quotidiennes, j’ai avisé une meule de paille sèche, au coin d’une stalle d’écurie déserte. Grand bien m’en a pris…

À peine quelques heures d’un sommeil agité, et une odeur fauve, accompagnée de grognements sourds, me tirent de mes rêveries. Tous les sens aux aguets, je m’accoutume à l’obscurité pour constater que les paisibles occupants ont déserté. Le hameau est à présent infesté de worgens Ragelune assoiffés de sang.

https://drive.google.com/file/d/151h8PY-y_IWWmizEwwFKQ3vouHDpg3Yf

Je parviens à m’enfuir en un seul quartier, sans trop savoir comment, et file rejoindre la route, pour laisser aussi loin que possible derrière moi ce village maléfique.

À présent, je redoute l’influence des sombres murailles de la citadelle rocheuse d’Ombrecroc, qui se découpe sur les hauteurs des montagnes de la forêt des Pins argentés, juste au nord. Rien de bon pour moi, par ici. Je ne réitérerai pas l’expérience.

[Buchette-sulfuron]

Le lotus noir

J’ai rarement reçu un courrier aussi enthousiaste de sa part. Le griffonnage est frénétique, à peine déchiffrable. Je devine qu’elle a écrit au rythme précipité d’un petit cœur encore emballé sous le coup d’une trop vive émotion, face à sa découverte exceptionnelle. Il y a de quoi…

Jointe à son courrier, une plante. Seule. Mais pas n’importe laquelle ! Les pétales de velours sombre, aux profonds reflets de grenat, entourent le coeur satiné zinzolin d’un véritable lotus noir. Vrai de vrai ! Reconnaissable entre mille, et pourtant légendaire par sa rareté, je croyais moi aussi cette espèce disparue.

Entrant dans la composition de mélanges alchimiques complexes, mais surcotés, elle n’a jamais pu être cultivée dans les jardins des simples. À l’état sauvage, déracinée en masse pendant trop longtemps par une horde de cueilleurs frénétiques lui attribuant toutes sortes de mérites probablement dispensables, elle n’a pas tardé à devenir si rare que certains venaient presque à douter de son existence.

Il fallait s’aventurer dans des contrées sauvages de plus en plus lointaines, au risque de mille périls, pour espérer dénicher une bribe de rumeur sur les derniers recoins de pousse.

C’est lors d’une expédition dans les étendues glacées du Berceau-de-l’Hiver que Ravelle a eu la chance inouïe d’en rapporter un spécimen. Sur une pente très escarpée, recouverte d’une congère immaculée, la plante se découpait nettement dans le paysage. Trop nettement.

https://drive.google.com/file/d/1eU4YFKGLbBW4sMWOKrLBjompDeCllFtP

S’étonnant que personne ne l’ait encore remarquée, et craignant d’attirer l’attention, elle a tout juste sauté de la selle de son bélier, avant de se jeter sur la fleur convoitée. Angoissée à l’idée qu’un voleur réprouvé ne surgisse subitement dans son dos pour lui disputer sa trouvaille, je l’imagine en train de jeter de fréquents regards angoissés dans toutes les directions.

Mais le plant est désormais en sécurité entre mes mains. D’une valeur prodigieuse, je pourrais en tirer une somme ahurissante. Mais je dois une revanche à la grosse. Je vais plutôt lui laisser croire que je l’ai faite sécher, pour en faire une infusion, la confondant accidentellement avec une herbe aromatique exotique quelconque…

[Ravelle-sulfuron]

L’échec de Dartol

Comme si les démons de la Légion ardente, et les déprédations de la Horde n’avaient pas fait assez de dégâts dans les magnifiques forêts de frênes à manne géants de cette région, j’ai été courtoisement sollicitée par une sentinelle d’Astranaar, pour identifier et mettre fin à une autre menace pesant contre Orneval.

Raene Wolfrunner, déjà débordée par la défense de la cité elfique contre des attaques des furbolgs corrompus, m’a demandé de retrouver la trace d’un certain Teronis, enquêtant sur l’origine de cette corruption. Quelques années auparavant, un sorcier de Stormwind serait venu étudier la magie druidique auprès des elfes locaux, qui lui ont bêtement accordé leur confiance sans se poser de question. À priori, l’individu, avide de puissance, n’avait pour seul objectif que de puiser dans cette source de pouvoir pour contrôler les peuples. Insufflant cette magie dans une sorte de baguette rituelle, il s’en est d’abord pris à une cible facile, sur les esprits un peu faibles des furbolgs du voisinage. La plupart de ceux-ci se sont rapidement laissés monter les uns contre les autres. Le temps qu’ils réalisent ce dont ils avaient été victimes, la majorité d’entre eux avaient déjà viré à la paranoïa sanguinaire. Le maléfique Dartol n’a cependant pas profité longtemps de son nouveau statut de seigneur des peluches, puisque celles-ci l’ont taillé en pièces, avant de briser son sceptre en petits morceaux et de disperser ces derniers partout aux environs.

Réunir les informations n’a pas été une mince affaire. Rassembler les fragments éparpillés non plus. Une dryade à l’humour douteux m’a bien aidé un peu, encore que ses renseignements aient été effroyablement vagues. Mais j’ai fini par résoudre l’affaire, et reconstituer le bâtonnet de Dartol.

La version dont j’ai hérité avait sans doute perdu de sa puissance, mais ses effets restaient intriguants. Durant une courte période, il m’était devenu possible de me transformer en furbolg, et d’approcher certains de ces humanoïdes à fourrure sans les effaroucher. Mais les individus encore dotés d’assez de bon sens pour ne pas attaquer à vue se sont révélés peu nombreux.

https://drive.google.com/file/d/1U8AL9H61Dm3pU5DBSA2vYpVyLgjH1Oor

J’aurais volontiers conservé ce bâton magique, mais lorsque je l’ai rapporté à Raene, celle-ci a proposé de me l’échanger contre… une superbe hache ! Comment résister ? Entre la beauté futile et la beauté subtile, mon choix est vite fait. Tant pis pour le costume de nounours en pagne.

[Lelisa-sulfuron]

@Buchette-sulfuron

Karazhan n’est pas prête de livrer ses secrets…

Oh si tu savais ce qu’il s’y cache au sommet de la tour…

[Buchette-sulfuron]

Se bouche les oreilles.
Na, na, naaaa ! J’entends riennnnn !

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L’étrange boutique de Vi’el

Il y a clairement des lieux où je ne mettrais les pieds pour aucun prix au monde. Quand Ravelle me décrit certains endroits qu’elle visite, je me demande sincèrement comment cette empotée parvient à y survivre plus de quelques minutes.

La Gorge du Sombre murmure fait partie de ceux-ci. Lorsque la Légion ardente a été vaincue, sur les pentes du mont Hyjal, après la Troisième guerre, quelques troupes de démons, livrées à elles-mêmes, ont pris racine dans le sud du Berceau-de-l’Hiver, transformant la montagne en un dédale de cratères soufrés et de tunnels aux parois recouvertes d’une suie crasseuse.

Lorsqu’elle me parle de ce qu’elle y croise, je frissonne instinctivement, en songeant à ce à quoi nous avons tous probablement échappé. Bien des mystères ne sont pas tirés au clair. Entre les hauts elfes implorateurs aux répliques sibyllines qui se promènent sans craindre les gangregardes, et les inquiétants et inaccessibles portails de téléportation, protégés par de lourdes grilles d’acier noir, c’est à se demander qui est assez fou pour flâner dans le coin.

Et pourtant, certains s’y installent !

Dans une grotte vers l’entrée de la gorge, un diablotin a même ouvert une boutique.

https://drive.google.com/file/d/1EGHlhVCGmTvnZncNKdN4gLk5VIW_on4T

Certainement un chapardeur, qui a échappé à l’emprise de son maître, ou acquis son indépendance par des moyens peu avouables, et qui y séjourne désormais en accueillant les quelques abrutis prêts à lui rendre visite. Il faut dire que Vi’el, ainsi qu’il se fait appeler, a quelques notions de commerce pas piquées des hannetons. Sachant appâter les gogos avec des marchandises difficilement trouvables en Azeroth, Ravelle s’est déjà faite escroquer par celui-ci, pour obtenir je ne sais plus quel artefact corrompu pour construire un détecteur de fantômes, ou un truc du genre.

Et malgré ça, je sais qu’elle y retourne fréquemment. D’après elle, il serait parfois plus facile de s’approvisionner chez lui au prix fort, en gangrétoffe ou en gromsang, que d’aller les récolter par ses propres moyens dans des régions envahies par la concurrence. Le risque se vaut probablement, après-tout. Elle ne manque jamais de m’expédier les plantes et les étoffes en question après ses expéditions aux environs de Long-guet, alors que tout le monde sait que ce genre de marchandises démoniaques ne pousse pas dans la neige !

[Ravelle-sulfuron]

Les fragments du Collecteur

Les Terres foudroyées n’ont pas toujours eu cette apparence aride et dévastée. Il y a moins d’une trentaine d’années, c’était encore une forêt marécageuse, tout juste fréquentable, tant la dense canopée que la faune affamée rendait l’endroit peut accueillant. Mais la Horde est venue. Les démons et leurs sectateurs ont fait leur œuvre. Les éclairs qui déchirent le ciel en permanence ne sont plus annonciateurs de la moindre goutte de pluie. Il ne subsiste ici que des regrets, des animaux transformés par la gangrène, et des illuminés en quête de richesses perdues.

Certains ont passé le portail, dans un sens ou dans l’autre. Souvent pour espérer un avenir meilleur, qui s’est avéré chimérique et mortel. Kum’isha fait partie de ces Roués, ces fameux drané-trucs, mi-monstres, mi-humains, décimés par les orcs sur l’autre monde, et qui ont fui en Azeroth. Celui-ci n’a pas rencontré plus de succès que les autres. Mais sa volonté semble avoir été assez forte pour maintenir son esprit éthéré ici-bas, sans qu’il se rende compte que sa quête était déjà vaine.

Depuis, il hante d’anciennes ruines orques, au sud-est de la cime du Souilleur, et propose des babioles à qui lui rapportera les composants indispensables à la réouverture d’un portail de retour.

Il semble ignorer que tous les fragments de draenéthyste que lui refourguent les aventuriers d’un jour ne suffiront pas à le ramener à la vie, et que sa quête semble sans fin, quelles que soient les récompenses qu’il offre en échange.

Moi-même, j’ai été un peu prise de pitié, au début, et j’ai voulu lui rapporter les fameux cristaux turquoises issus de sa planète natale, auxquels il accorde une puissance capable de l’y ramener. J’ai même espéré que les filons dispersés dans le marais des Chagrins suffiraient à le satisfaire. Le Sanctuaire des friches est littéralement rempli de cette manne providentielle. Mais force est de constater que le spectre poursuit un but inatteignable.

https://drive.google.com/file/d/1NaKeU7EXkFFd9e8bZ0bf6NNygXE-WUkP

Peut-être qu’en mettant la main sur une sphère parfaite… Non, mieux vaut ne pas lui donner trop d’espoirs. Car, dans le meilleur des cas, s’il parvenait vraiment à réactiver un passage vers l’Outreterre, qui sait s’il n’en résulterait pas une nouvelle invasion, qui finirait par détruire nos territoires pour de bon ? Il est sans doute préférable de ne pas l’assister dans ses tentatives, finalement.

[Buchette-sulfuron]

Le chasseur corrompu

C’est la première fois que je vois le Fléau combattre la Légion ardente. Je vais garder précieusement ce souvenir. C’est probablement une chose que je ne reverrai pas de si tôt.

Ravelle avait promis à un quelconque pouilleux de Darkshire d’aller nettoyer un peu le cimetière de la région. Dans son langage, « nettoyer », ça signifie « péter les rotules, à grands coups de haches, de tout ce qui est supposé être mort mais continue de bouger quand même ». Ça raccourcit la durée des négociations salariales. Colline-aux-Corbeaux est généralement assez vaste pour que chacun puisse se réserver un coin de pierre tombale à piétiner. Mais, ce jour-là, trop d’aventuriers avaient eu la même idée qu’elle. Qu’à cela ne tienne : repérant un caveau effondré au nord-est, elle s’est engouffrée dans le cloaque des catacombes du Bois-de-l’Aube. L’endroit est certes plus dangereux, mais il est, par conséquent, moins fréquenté.

La densité des goules y était telle, que la grosse peinait à avancer sans trébucher sur un tibia mal garé. Au coin d’une vaste pièce, un des morts-vivants, que rien ne distinguait pourtant des autres tas de chair en décomposition, lui donna un peu plus de fil à retordre. Le seigneur Malathrom avait beau invoquer de curieux petits homoncules d’humus paresseux, il ne faisait pas le poids face à la sauvagerie de la paire de couettes.

La fouille en règle du mort-vivant débité en tranches fines l’a conduite à une autre surprise. Un petit collier de cuir clouté, sentant autant le moisi que le soufre, ornait le poignet de la créature. En frottant celui-ci, pour tenter de lui redonner un semblant de lustre, un gigantesque chien démoniaque s’est matérialisé à ses pieds. Gigantesque, pour une gnome.

Le chasseur corrompu, aveugle mais doté de deux longues cornes effilées, semblait attendre les ordres de sa nouvelle maitresse, suivant celle-ci dans ses moindres mouvements. La grosse n’ayant pas fini son ménage des lieux, elle a, semble-t-il, passé une heure entière à regarder son toutou jouer à distinguer les nonos immobiles des nonos animés.

https://drive.google.com/file/d/1cCSqsqM7C6AVvZ2oDOLCadK8jrC0gbzK

Elle a dû bien rigoler.

[Ravelle-sulfuron]

La cage en bambou

La dernière fois que j’avais visité la base de Kurzen, dans la jungle de Strangleronce, un petit détail anecdotique m’avait intrigué. À deux pas des habitations de la clique locale, se dressait une grande cage en bois tressé, capable d’accueillir une bonne douzaine de prisonniers réunis. La cage n’hébergeait pas grand monde, mais, malgré tout, sa porte restait verrouillée par un solide cadenas en fer. Rien dans les poches des haillons des mercenaires, rien dans les tiroirs des taudis, rien sous le paillasson. J’étais repartie sans trouver la clé de cette serrure.

Bien des mois plus tard, en explorant les frondaisons de Feralas, j’y ai repensé, en croisant un modèle de cage qui lui ressemblait comme deux gouttes d’eau. Les taurens du Totem sinistre avaient capturé de nombreuses petites fées fléchetteuses, enfermées dans cet enclos aux mailles solides, sans doute dans l’attente du prochain repas à cuisiner.

Une elfe de la nuit, Kindal Moonweaver, semblait bien décidée à libérer ces bestioles, et était même parvenue à subtiliser la clé nécessaire à leur évasion. Mais je n’étais pas trop motivée par l’air patibulaire des écumeurs et des druides adverses, ni par leur effectif particulièrement élevé. Le « ratio bénéfice-risque », comme dirait la chieuse, n’était clairement pas en notre faveur.

Même sa promesse de m’offrir un animal de compagnie magique n’a pas suffit à me convaincre. J’admets avoir empoché la clé, et laissé l’idéaliste se jeter seule dans une bataille perdue d’avance.

En retournant faire une récolte de remèdes tropicaux, j’ai décidé de faire un détour par la fameuse cage en bambou.

https://drive.google.com/file/d/116o0PozgpKjWsaYfjx8IbzHT7uz1-NdK

Elle était toujours aussi solidement fermée. Un grand brun y était accompagné d’une panthère et d’un tigre furieux. Peut-être, au final, était-ce juste un lieu de dressage pour les animaux sauvages que les séides de Kurzen domestiquent pour le combat ?

J’ai tenté ma chance : sortant la petite clé en bronze, j’ai fouraillé sans délicatesse dans le barillet, qui a répondu sans faire d’histoire. Un véritable coup de chance… J’ai tué l’humain, et libéré les deux fauves. Une bonne action en rachète peut-être une mauvaise ?

[Buchette-sulfuron]

Le gantelet du futur passé

La grosse est assez solitaire pour rarement s’aventurer dans les endroits qui nécessitent du renfort. Ou bien est-ce parce qu’elle ne fait confiance à personne ? Quoi qu’il en soit, les occasions de recevoir ses cartes expédiées depuis le fin fond des cavernes ou des donjons les plus hostiles sont plutôt des surprises rafraîchissantes. Sauf quand elles parlent de fleuves de feu, de fumée âcre, de puanteur de soufre et d’ossements carbonisés.

Le mont Blackrock est un endroit où on ne se rend pas avec beaucoup d’épaisseurs de fourrure, mais où l’on évite tout de même les sandales et la tenue de bain. Les nains y ont creusé tant de galeries en tous sens, qu’ils ont tôt fait d’en perdre le contrôle lorsque la Horde a débarqué en Azeroth.

Ravelle s’était mise en tête d’aller chercher je ne sais quelle babiole de valeur, accompagnée de quatre types certainement aussi cinglés qu’elle, dans les soubassements du Pic Blackrock. « C’est en hauteur, mais il faut descendre », explique-t-elle. Toujours aussi claire. Bref, un repaire très mal famé, infesté d’invocateurs démoniaques, d’ogres, d’araignées cristallines, et même d’une tribu trolle.

Après avoir sué des heures, à combattre les orcs de la cité d’Hordemar, une erreur d’inattention est vite arrivée. Il faut savoir affronter l’ennemi par petit groupe, détourner son attention, l’empêcher de donner l’alerte ou de fuir… Un exercice de danse pour conserver toujours l’avantage du nombre.

Lors d’une altercation un peu tendue, un grunt de Brandefeu a échappé à leur contrôle, et s’est précipité vers un couloir bas, camouflé derrière une pile de caisses. Faisant preuve de courage, ou de folie, la guerrière s’est engagée à sa poursuite, afin de l’achever proprement. Dans le petit chemin, sa victime avait peu de chances de salut. Le recoin s’achevait en pente douce, plongeant directement dans une rivière de lave en fusion. Un éclat lumineux l’a faite approcher de la rive mortelle : une cloche en verre brillait doucement dans l’obscurité.

https://drive.google.com/file/d/1kr3szB4rcqXjsDGFrgrg5lndm3JsLGK3

Sous la cloche en verre, un étrange bras mécanique, d’une conception révolutionnaire, dont je n’ai jamais vu d’équivalent pendant nos études à Gnomeregan. Comme une technologie venue tout droit du futur. Elle ne l’a pas récupéré, déjà trop encombrée par sa récolte de souvenirs locaux. Mais l’enquête est ouverte, pour savoir qui pourra l’éclairer sur cet artefact mystérieux. Les éminents forgerons de la Confrérie du thorium sauront peut-être lui en dire plus.

[Ravelle-sulfuron]

Short John Mithril

J’ai croisé bien des forbans, de la flibuste ou de la course. De toutes races, et des deux sexes. Tous n’avaient pas une jambe de bois ou un cache-œil, mais la plupart partageaient en commun un goût certain pour la violence, la consommation d’alcools forts, et une absence totale de respect pour l’autorité auto-désignée.

Si les cartels de brigandage sont plus nombreux dans les Mers du sud, c’est peut-être aussi sous l’influence des gobelins, quand on considère que leur sens du commerce et de l’honneur tient plus de l’opportunisme que d’autre chose… En général, il y a toujours une contrepartie à faire besogne pour eux.

Mais j’ai rencontré un drôle de personnage une fois, qui ne répondait pas exactement au stéréotype de ses pairs. Au sommet des gradins de l’arène en ruine des Gurubashi, abandonnée depuis des lustres par ses constructeurs trolls, au coeur de la jungle de Strangleronce, un spectateur assidu profite du divertissement des affrontements à mort qui se jouent en deçà, provoquant ces derniers si nécessaire. Short John Mithril, de son nom, porte bien une casaque rouge et un sabre d’abordage, mais n’a ni béquille, ni perroquet sur l’épaule. Et avec la régularité d’un tauren chaman accro à sa dose de feuillerêve, il déclenche les pires bains de sang avec une méthode d’une efficacité imparable. Toutes les trois heures, le gobelin déchaîne des torrents d’une violence inouïe simplement en déposant un gigantesque coffre ferré sur le sable bouillant de la piste.

https://drive.google.com/file/d/14T4aIW13pqUGR7EAoIaB8v14YqJAf4YP

J’ignore d’où il tire la richesse qu’il dilapide ainsi pour l’amour de son divertissement favori. Il aurait une île secrète remplie de trésors, que cela ne m’étonnerait pas.

Quoi qu’il en soit, son attraction ne manque jamais de rameuter les aventuriers les plus téméraires, prêts à mourir pour une poignée de rubis ou des brassards en cuir. J’ai bien tenté ma chance, une fois, mais j’en ai réchappé de peu. Désormais, je préfère rester au bord, et applaudir les prétendants.

On dit qu’il met dans chacun de ses coffres un bijou spécial, avec ses initiales gravées dessus, et que celui ou celle qui lui rapporterait une douzaine d’exemplaires de ce colifichet serait sacré grand maître de l’arène. Sans doute une ruse de pirate pour faire couler des rivières cramoisies supplémentaires. Qui serait assez fou, ou assez puissant, pour risquer plus de dix fois sa vie dans des affrontements aussi violents que fugaces ?

[Buchette-sulfuron]

Un dégoûtant suinteux

L’autre quiche m’avait déjà bassiné avec ses histoires de flaques de gelée géante qui prenaient vie et engloutissaient les aventuriers inconscients. Le bon sens m’obligeait à considérer cela comme une de ses trop nombreuses inventions absurdes, faite pour impressionner les serveuses et les commis de cuisine, pour obtenir des consommations gratuites en échange d’une belle histoire.

Pour une fois, j’aurais mieux fait de ne pas douter de ses paroles. Elle a été assez agacée pour passer plusieurs jours d’efforts à m’en apporter une preuve. Non, pas juste une photographie, terne et floue, fixée avec son Preneur d’images FX, mais bien un spécimen vivant, si l’on peut dire… Un véritable échantillon visqueux et tremblotant, à l’odeur difficilement soutenable et éructant d’ignobles clapotis lors de ses déplacements ou de sa… mastication ?

Maintenant, je la crois, quand elle me parle de ceux qu’elle a combattu dans une crypte des Paluns, pour retrouver le sac d’une naine poltronne, ou des fioles d’échantillons récoltés d’un bout à l’autre de Gangrebois pour le compte d’un scientifique gnome d’Ironforge. Mais c’est dans une grotte des Maleterres de l’ouest qu’elle a passé ses dernières journées, pour dénicher un modèle réduit à m’expédier dans une petite boîte étanche.

https://drive.google.com/file/d/1iidky7tX0vH5InGzJATDesS1cp2JGPIE

Ce suinteux dégoûtant ne fait pas le dixième de la taille des limons qu’elle a taillé en flaques pour avoir le dernier mot. Malgré son format, cette sorte de blob vert de chrome visqueux diffuse des émanations d’une telle pestilence qu’elle m’indispose au plus haut point. Il va falloir que je m’en débarrasse de toute urgence.

L’autre soir, à la taverne, attirée par l’odeur de bière naine d’une table proche, la saleté de créature s’est échappée de ma poche, et précipitée sur la chope dégoulinante. J’ai eu à peine le temps de la rattraper et de me confondre en excuses auprès du client, avant que l’horrible gelée ne lui siphonne sa pinte. Mais, au lieu de se mettre en colère, la victime a trouvé la situation cocasse, et a même ajouté, je cite : « c’est mignon ». J’ai pris ses coordonnées, officiellement, pour aller le dédommager. Officieusement, je vais lui proposer de lui revendre cette bestiole infernale. S’il trouve amusant d’être suivi par une bulle de pus clapotante et incontrôlable, je pourrai sans doute m’en sortir à bien meilleur compte que prévu.

[Ravelle-sulfuron]

Bec-tranchant

J’ai une tendresse particulière pour les nains du clan Wildhammer…

Cela ressemble à l’introduction mièvre d’une chanson de variété désuète, pourtant, c’est juste un ressenti sincère. Lié à un sentiment de déjà-vu ? Ou peut-être est-ce juste de la compassion face aux épreuves similaires vécues. Ils ont perdu leur fief de Grim Batol à une période analogue, et dans des conditions aussi désastreuses que celles au cours desquelles nous avons été contraints d’abandonner Gnomeregan.

Quoi qu’il en soit, quand un nain des collines sollicite mes services, il m’est impossible d’ignorer sa détresse, peu importe la récompense. Aussi, lorsque le maître des gryphons Talonaxe m’a demandé de retrouver un de ses petits protégés, le fiston chéri d’Aile-vive et Griffe-perçante, je n’ai pas pu me défiler. La jeune bestiole semble avoir disparu lors d’une partie de chasse avec ses parents, et les trolls ont immédiatement été suspectés.

Il a fallu que je fasse le tour des ruines de la région, massacrant des énergumènes des tribus locales, Witherbark et Vilebranch, sans succès. Un devin exilé m’a même aidé à le localiser, moyennant la récupération d’un médaillon de prolongation de vie. On peut dire qu’il a gagné au change.

Évidemment, Bec-tranchant avait trouvé le moyen de se faire kidnapper par les pires trolls des Hinterlands. J’ai dû me frayer un chemin jusqu’au sommet de Jintha’Alor. Un endroit hautement dangereux, où j’ai déjà trop souvent risqué ma vie, pour y retrouver l’oiseau apeuré au fond d’une cage, sur une corniche rocheuse disposant d’un magnifique panorama. La prêtresse Maléficia, derrière son autel sacrificiel, ne m’a pas remis les clés de la prison de bonne grâce, et n’a compris que le langage de la hache dans la figure. La diplomatie a encore échoué, et les relations avec les autochtones ne sont pas prêtes de s’améliorer.

J’ai finalement pu libérer le gros poussin insouciant, avant qu’il ne soit désossé dans les règles de l’art. Ses parents ne sont pas vraiment venus m’aider à temps, mais ont au moins été témoins de mes derniers faits et gestes. Le jeune gryphon, en tout cas, a bien compris qu’il avait une dette envers moi. S’il le faut, je saurai le lui rappeler. J’ai tout juste eu le temps de prendre une image, à contre-jour, au coucher du soleil, lors de son envol de délivrance, escorté par ses géniteurs. Je l’enverrai à Buchette pour son anniversaire. Elle déteste les piafs.

https://drive.google.com/file/d/15m8CwMD5onRKgdVcGQiIwjshkuJ3Zz5A

[Buchette-sulfuron]

Les bouteilles ensevelies

Strangleronce par-ci, Strangleronce par-là, elle commence à me bassiner, avec sa jungle merveilleuse. L’endroit est surtout dangereux, et même pas beau. Mais ça ne l’empêche pas d’y passer le plus clair de son temps, ces dernières semaines.

D’asticot en hameçon, sa passion pour la pêche l’a révélée à une soudaine nouvelle activité favorite : le nettoyage des plages des Mers du sud.

Les tempêtes qui se déchaînent au large envoient souvent par le fond des navires dont l’équipage est pris au piège. Certains d’entre-eux ont juste le temps d’envoyer un colis par dessus bord, ou un dernier message de détresse, avant de sombrer. Tout au long du Rivage cruel, les débris flottants font alors concurrence aux bancs d’anguilles ou de lutjans. Et lorsque tous ses appâts sont épuisés, elle se met alors à quatre pattes pour fouiller le sable comme une vulgaire gamine. On y déterre toutes sortes de bouteilles, à demi ensevelies, remplies de messages énigmatiques, de griffonnages magiques, et parfois même quelques surprises de valeur.

https://drive.google.com/file/d/1AHfA2an2SX0GhM8IQJnPwTJCT53kbMTj

Elle a mis la main sur plusieurs notes, rédigées à la hâte par un marin d’eau-douce en perdition, visiblement originaire de Kalimdor, qui se serait échoué sur une île en vue au sud-est. Cependant, dans sa dernière livraison de parchemins de force, sans réelle valeur, elle ne détaille pas si elle s’est rendue au secours de l’individu en détresse. J’en doute. Elle n’aurait pas manqué de s’en vanter, le cas échéant.

En revanche, elle me confie par le menu ses meilleures trouvailles, qu’elle n’a évidemment pas jointes au colis. Je ne peux donc compter que sur sa parole. Soit pas grand-chose, en définitive. Elle a déjà mis la main sur un patron de couture, pour confectionner un gilet rouge en tisse-mage qu’elle se serait empressée d’échanger auprès d’un artisan, en échange d’un exemplaire du vêtement en question, à sa mesure. Plus glorieux encore, elle aurait même, une fois, fait main basse sur le mystérieux plan de forge d’un katana maudit en mithril, qu’elle était incapable de comprendre, et dont elle a gardé jalousement l’emplacement pendant des heures, en attendant qu’un de ses amis la rejoigne pour le ramasser à sa place. Je ne sais ce qui sonne le plus faux dans cette histoire : son incapacité à ramasser un vulgaire bout de papier à échanger tranquillement à l’auberge, ou bien sa prétention à avoir des amis et perdre autant de temps bêtement pour leur faire plaisir ?

[Phaxe-conseil-des-ombres]

ça va le monologue ?