Ahhhh, Buchette :) Je vois que tu as suivi mon conseil après ton «Palun-drome» et que tu es sortie faire des photos avec ton Houawaye ... euh .... Huaoué? ... Huawei ? /H.S sans dec' , ils peuvent pas trouver des noms plus alakon pour leurs marques? :D Entre eux et Sosh, on est habillés pour l'hiver ... «Jé un HuéHué et chuis cé Chauch' /H.S Off
Sinon ... ENCORE, ENCORE \o/ Cours Marie-Jo euh, Buchette, fais nous (re)découvrir le monde ;)
+++ également à nos pourvoyeurs d'histoires RP. PS : Huawei (ouaweye) c'est très simple, en chinois c'est 'bel ouvrage', d'après wiki.
D'une histoire que j'avais rédigée en juillet 2006 (ou août 2005 ? [edit date] mes fichiers ont des soucis de datation), pour croiser l'origine de mes principaux personnages de l'époque (en particulier la relation entre Ravelle et Buchette). Avec le recul, c'est bourré de lieux communs et d'erreurs (anachronismes et non respect du Lore canon de l'époque). Du coup, je profiterai sans doute de la sortie de Classic pour en faire une "retcon". ;-)
Enfin, je devrais dire continuez d'ailleurs au pluriel, j'ai bien aimé les textes de la pastèque pas fraiche aussi (Ouais, ok WaterLemon > WaterMelon, pastèque, UD pas fraiche ... Badum Tshhhhh :p)
Je suis un citron avec une carapace de pastèque ! Promis pour Classics, je jouerai orc pour mon rogue au moins ça sera plus en accord avec les couleurs !
Sinon je plussois mon vdd, quel travail et quel plaisir de te lire !
Il y a un site intéressant que j'ai souvent survolé en griffon. Harnachée au dos de ces bestioles, il est impossible de les contrôler. Dès lors que leur maître de vol leur a indiqué une destination, ils ne s'en détournent pour rien au monde : ni les menaces, ni l'attendrissement avec des lardes de venaisons fraîches, ni les coups de pieds ne parviennent à fléchir leur volonté. Pourtant, cette cascade au nord-est de Hurlevent, sur la route aérienne de Forgefer, semblait calme et inhabitée. Un endroit idéal pour une halte. Le dernier de ces abrutis de piafs aurait bien pu s'y rafraîchir quelques minutes, en me déposant au passage. Inutile de songer à sauter en vol. Malgré la meilleure cape parachute du monde, les risques de rater un tel saut sont trop importants. Il faut donc trouver une voie terrestre...
Une vieille connaissance de Forgefer m'a soufflé quelques indices. Quelques mois auparavant, cette prêtresse faisait partie du corps expéditionnaire chargé de chasser des drakes noirs insoumis, au sud des steppes Ardentes. Sur une carte raturée et tachée de bière, elle marque une croix. Draco'dar. Tout au sud, se trouve une passe escarpée. Quelques prises d'escalade assez facilement accessibles, pour qui sait les saisir, permettent de rejoindre les montagnes. En longeant les crêtes, il me sera ensuite facile de rejoindre ma destination.
Je trouve l'endroit sans difficulté. Les steppes Ardentes sont assez mal fréquentées, et les dragonnets ont cette fâcheuse tendance à se multiplier si on ne régule pas leur population. Je comprends l'empressement des nains à les exterminer. Après une longue ascension, je tombe d'ailleurs sur un groupe d'entre-eux en pleine action.
Je les assiste tant bien que mal. En remerciement, ils me proposent... de les accompagner durant quelques jours. Merci bien, mais je suis venue chercher la tranquillité ! Je leur souhaite bonne chasse, et reprends mon chemin vers le sud.
La cascade est bientôt audible, sur ma droite. La verdure apparaît au sol. Finies la poussière et les cendres de cette vallée étouffante. Je descends précautionneusement les pentes escarpées, suivant le son de l'eau qui s'écoule.
J'atteins la gorge en amont de Comté-du-Nord. Au-dessus de ma tête, un griffon passe en trombe, portant une humaine sur sa selle. Étonnée, elle me fait signe à distance. Mais impossible de distinguer ce qu'elle tente de me crier, tandis que sa monture la conduit au loin. Je suis bien arrivée. Je longe la rive jusqu'au laquet situé au pied de la fameuse cascade. Le paysage est encore plus majestueux et imposant vu du sol. Ce sont certainement là les plus belles sources que j'ai pu admirer. Le bruit est assourdissant. Le courant vient se fracasser sur les rochers après une centaine de pieds de chute verticale. Je ne regrette pour rien au monde les coudes égratignés et la sueur imbibant ma chemise.
D'autres sont déjà venus ici, et ont abandonné sur place assez de matériel pour un bivouac luxueux. Une toile de tente, quelques pièces de mobilier usé, et même une vieille barque échouée sur le rivage ! Ajoutons mon nécessaire de pêche et l'eau douce à volonté, je serai même largement autonome pendant des semaines.
L'abri est rapidement monté. Je range mon paquetage et prévois d'aller me baigner. Pour la discrétion, rien ne semble garanti. Trois autres griffons m'ont survolé, dans les vingt dernières minutes. Mais avec la nuit, l'obscurité m'accordera certainement un brin d'intimité.
En scrutant le plan d'eau, un étrange fourmillement attire mon attention. Un curieux bouillonnement localisé, comme un banc de poissons, tourbillonne à courte distance de la berge.
L'arsenal de pêche est rapidement dégainé. Mais mon hameçon, étrangement, n'appâte pas le moindre petit lutjan, à cet endroit précis. En contrepartie, la ligne s'entortille dans ce qui semble être un amas persistant de fleurs de pacifique, constamment alimenté, flottant entre deux eaux. Peut-être ces plantes sont-elles arrachées par le courant un peu plus haut, et poussées en ce lieu précis par la convergence des flux de la rivière ? J'en pique une au-dessus de mon oreille. Cette coquetterie ne me ressemble pas. J'en profite : il n'y a pas de témoins. J'étale négligemment les autres fleurs derrière la tente, pour les faire sécher. Peut-être que ça se revendra. Quand je rejoindrai la civilisation, par l'abbaye de Comté-du-Nord, je parviendrai peut-être à les fourguer. Les frères en voudront certainement pour leurs herbiers et leurs potions. Il n'y a pas de petit profit...
Merci à toi. Si tu as envie de te lancer à ton tour, n'hésite pas. Il n'y a pas de pré-requis de réputation, ni de suite de quête ou d'harmonisation à réaliser au préalable. ;-)
J'ai rencontré Coster McGuffin pour la première fois, dans la forêt des Pins-Argentés, il y a des années de cela. On ne peut pas dire que le contexte augurait de notre future bonne entente. Je minais des filons de cuivre. Pourquoi là-bas ? Pour la tranquillité, parce que c'était autant de ressources de moins dans les stocks de la Horde, et surtout parce que j'attendais un groupe de jeunes aventuriers qui m'avaient embauchée pour une escorte au vieux manoir d'Ombrecroc. De son côté, Coster tuait les nécrogardes des villages voisins, terrorisant par la même occasion les quelques civils fraîchement basculés sous allégeance de Sylvanas. Le boucan qu'il déclenchait risquait d'attirer l'attention, et de mener à une descente de mercenaires ennemis. Rien de bien favorable pour moi. Je risquais alors de me voir ralentie dans ma collecte. Alors que je l'assenais de véhéments reproches, une troupe se présenta justement. L'humain les massacra par un cocktail de sorts d'affliction, et ils s'effondrèrent en hurlant de souffrance avant même de comprendre d'où provenait la menace. « C'est justement pour faire venir ces larves que je provoque la piétaille. Tu vois ? Ça marche à tous les coups. Ces animaux n'ont aucun bon sens. Un bon mort-vivant est un mort-vivant mort. » Son sens de l'humour grinçant, et surtout sa formidable efficacité au combat, ont fini par nous rapprocher. Malgré mes réserves quant à l'utilisation des arts démoniaques, le jeune garçon ne semble pas dévoré par une soif de puissance incontrôlable. Il n'a évidemment pas connu l'invasion de la Légion ardente, et n'est pas bourré des à priori de ma génération sur les sorts occultes. Quoi qu'il en soit, les ennemis de mes ennemis sont mes amis. J'ai donc régulièrement eu l'occasion de faire équipe avec cet échalas brun, lors de virées mortelles aux environs de Tirisfal.
Il faut frapper l'ennemi là où il ne s'y attend pas, et surtout quand il ne s'y attend pas, c'est-à-dire lorsqu'il est affaibli. Nous avons mis au point notre petit procédé méthodique. À mi-distance entre le hameau de Brill et les portes béantes de l'ancienne capitale détruite, nous attendons patiemment l'arrivée des zeppelins. À chaque accostage, une flopée de moches inconscients sautent de la tour, et se précipitent vers les profondeurs de Fossoyeuse. Nous repérons les traînards et les faibles, et les exécutons promptement, avant qu'ils ne donnent l'alerte. C'est très sale. C'est très facile. C'est donc très efficace.
« Je vois des gens qui sont morts. » Oui, Coster a un sens de la réplique un peu équivoque. Durant le voyage, nous avons longuement débattu sur le sujet des Réprouvés, et le bien fondé qu'il y avait à les renvoyer au tombeau. Nous sommes tombés d'accord sur le danger supérieur des adeptes de la Dame noire. Ceux-ci sont bien plus néfastes que de Fléau, puisqu'ils disposent vraisemblablement de leur libre arbitre, et sont donc totalement incontrôlables.
« Ils ne savent pas encore qu'ils sont morts. » Une petite équipe nous dépasse en bondissant en tous sens. Coster débute une incantation à voix basse. Leurs tristes gesticulations sont insuffisantes à calmer le feu qui les consume de l'intérieur. Je m'éloigne de quelques pas. Parfois, le démoniste les carbonise avec tant d'entrain que je ne peux pas m'approcher à moins de six pieds sans roussir ma veste.
« Aussitôt ciblés, aussitôt décimés. C'est court, la vie de Réprouvé. » McGuffin m'applaudit pour ce trait d'esprit douteux, que j'avoue avoir préparé depuis une bonne quinzaine de minutes. Il propose de pousser l'audace plus loin, en passant les portes de la cité. J'accepte volontiers. En cas de menace, je trouverai un recoin où me cacher, tandis qu'il attirera toute l'attention. Le risque est très modéré pour moi. Nous pénétrons donc dans les ruines.
« Je vois des gens qui sont morts. - Tu l'as déjà sortie, celle-là, Cos'. - Non, je veux dire... Attends... » Coster agite les mains un instant. Un frisson glacé tourbillonne dans ma tête. Ma vision se brouille. Je distingue à présent une foule de spectres, auparavant invisibles. Les contours redeviennent nets.
Les anciens citoyens de la capitale du royaume de Lordaeron hantent l'endroit. Fauchés par une injuste mort, ils errent dans ce cimetière improvisé, cachés aux yeux de tous, mais bien présents. Leur sort ne manque pas de nous peiner tous deux. Nous décidons de leur accorder une fin décente et propre. Même les fantômes ont droit à un minimum d'attention. Ceux-là n'ont pas mérité leur sort.
--- [*] NdA : mes excuses pour cette image empruntée, mais je n'ai malheureusement pas la possibilité de fournir une capture convenable par mes propres moyens.
Le désert de Tanaris n'est pas le plus hostile ni le plus aride que j'ai pu visiter. Cependant, le paysage est très monotone. Les buttes sablonneuses masquent tant l'horizon, que bien des explorateurs sont sans doute morts de soif à quelques pas de leur salut, ignorant que celui-ci se trouvait juste derrière la prochaine colline. J'ai donc décidé de suivre les pistes de pas quittant la cité gobeline et s'enfonçant dans le désert profond. Au mieux, je tomberai sur des survivants qui me paieront cher pour les ramener à Gadgetzan. Au pire, je fouillerai ce que les charognards auront laissé des dépouilles. Au final, les deux résultats devraient être lucratifs.
La première piste part du nord de la ville, mais la contourne finalement pour filer droit vers le sud. Un aventurier indécis ? Elle serpente sur une assez courte distance, mais finit par s'interrompre à un campement rudimentaire. Un bouclier frappé du symbole de la Horde repose contre une caisse vide. Aucune trace de l'occupant. A-t-il été dévoré par les brûlepattes affamées, ou bien a-t-il rejoint le massif montagneux voisin, où la terre dure n'a pas gardé l'empreinte de son passage ?
La deuxième piste se dirige plein est. Deux personnes, marchant côte-à-côte, ont fait de régulières haltes. Une petite heure plus loin, le sable est largement piétiné. Les restes de deux cadavres, encore frais, mais déjà dévorés par les scorpides, souillent le sol de leurs viscères humides. Se sont-ils battus à mort, suite à une altercation ? Les flèches plantées dans un pavois usé parleraient en faveur d'un guet-apens. Les bandits bat-le-désert ? Aucune richesse à récupérer ici, en tout cas.
Les troisième et quatrième pistes filent d'un pas décidé vers le sud... mais rebroussent chemin presque simultanément à moins d'une lieue de Gadgetzan ! Encore des touristes qui ont oublié leur lotion solaire, ou des froussards incapables de tenir face aux bêtes sauvages, ou aux terribles rayons ardents leur brûlant la peau.
La cinquième piste est plus intéressante. Elle serpente au sud, puis à l'est, évitant les basilics, durant plusieurs heures. Je tiens là un explorateur confirmé. La démarche est souple mais régulière. Les pauses peu fréquentes : c'est un marcheur endurci. Mais les traces s'interrompent juste devant le cirque des Grottes du temps. A-t-il eu la malchance d'être pris en chasse par Tique, Occulus ou Anachronos, les veilleurs du Vol de bronze, qui l'auraient emporté et déchiqueté plus loin ? Un triste sort, en tout cas, qu'il ne méritait sans doute pas.
Tenace, il a cependant continué sa route seul, abandonnant tout son attirail sur la carcasse de la bête de somme. Mais la raison lui est sans doute revenue après quelques minutes, et il s'est décidé à revenir au nord. Hélas, en chemin, il semble être tombé sous les crocs d'une créature hostile... en vue de la ville !
La septième piste est celle d'une troupe. Leurs embûches ont été nombreuses, et leurs pertes sévères. S'enfoncer dans le désert Abysséen a été fatal à la monture du dernier combattant, qui a poursuivi son avancée, seul et obstiné, sombrant dans la folie, abandonnant peu à peu son équipement, jusqu'à trouver la mort, peu avant d'atteindre la base des Cognedunes.
Les deux dernières pistes s'enfoncent vers l'ouest. Elles s'entrecroisent à quelques intervalles. À mi-distance du guet de Tristesable, elles s'arrêtent devant une déclivité où le vent a soufflé le sable et rendu la roche apparente. Le second a-t-il attaqué le premier par derrière, et camouflé les traces de son forfait dans les collines avoisinantes ? Ou bien une patrouille de trolls furie-des-sables leur est-elle tombée dessus totalement à l'improviste, et ont-ils servi de souper à la tribu, ce qui expliquerait la disparition des corps et l'absence de traces de lutte ?
On ne répète jamais assez à quel point ce désert est dangereux...
Ce n'est pas encore aujourd'hui que je ferai fortune. Je rentre à Gadgetzan. À l'auberge, je croiserai peut-être les aventuriers en sandalettes qui ont fait demi-tour. Certainement le genre de pigeons à se faire dépouiller aux dés... On se rattrape comme on peut.
Quand on est né en Dun Morogh, on est habitué aux hivers vigoureux. On connait la sensation de froid qui engourdit les orteils, le hurlement du vent glacé malmenant votre tente, la menace de s'endormir en grelottant et la crainte de ne jamais se réveiller. Pour y avoir vécu mes trente premières années, j'ai beaucoup de respect pour ces nains à la peau de pierre, capables de supporter sans broncher ces conditions rigoureuses.
La saison est déjà bien avancée. La neige lourde ralentit mon ascension. Je cherche un point de vue sur Gnomeregan. Les hauts sommets de la vallée de la Bise devraient me permettre de distinguer les panaches de vapeurs toxiques, s'échappant en hautes colonnes depuis les gaines de ventilation de notre cité perdue. Avec ces observations occasionnelles, je caresse le secret espoir de les voir un jour diminuer de volume, signe d'une réduction de l'activité et d'une hypothétique reprise de notre territoire...
J'atteins bientôt une petite grotte, devant une épaisse passerelle de bois, chargée de quelques tonneaux de matériel explosif. Un vieux trappeur d'altitude, Tundra MacGrann, réside ici depuis longtemps.
Le nain fatigué est cependant en mauvaise posture. Toutes ses réserves alimentaires lui ont été dérobées par un yéti glouton du voisinage. Si je ne les récupère pas, il ne passera pas l'hiver. J'aurais volontiers partagé avec lui les petits œufs au miel que j'avais cuisinés en prévision du voyage. Mais il ne m'en reste que deux, passablement broyés au fond du sac. Et cela ne lui calera certainement pas plus qu'une dent creuse.
Il a déjà sollicité l'aide d'un elfe de passage. Ce dernier, un guerrier au comportement juvénile, fait des cabrioles en tous sens devant la caverne. L'elfe me propose de nous associer. En temps normal, je l'aurais envoyé bouler, mais une idée germe lentement dans ma tête. Je lui laisse l'initiative. Nous redescendons vers la vallée – moi, en évitant soigneusement de déclencher une avalanche ou de me noyer dans la poudreuse, lui, enchaînant les pirouettes. M'as-tu-vu, va !
Arrivé à un col, des charognes encore tièdes rougissent le sol immaculé. La bête doit être proche. Un seconde charogne, à l'entrée d'un antre sombre, marque le territoire du monstre. Je sors mes lames de leur fourreau, tandis que l'elfe fonce tête baissée. Aucun bon sens. Tant pis pour lui.
À deux, nous allons le tailler en pièces, et sa fourrure me fera un chapeau, un bien trois manteaux dans ton cas, crie-t-il. C'est ça. Moque-toi, abruti.
Un grognement fait trembler la roche. Quelques mottes de neige tombent même des branches. Le Vieux Barbeglace, sans doute dérangé dans sa digestion par les hurlements de l'autre imbécile, se précipite hors de son repaire.
Sans la moindre coordination préalable, le guerrier charge l'animal l'épée au clair. Moi, je me cache derrière une souche proche. Le combat tourne au carnage en un tournemain. L'elfe m'appelle désespérément à la rescousse, ne comprenant pas pourquoi je n'attaque pas. Parce que je ne suis pas idiote, moi, monsieur ! D'un coup de paluche griffue, le Vieux Barbeglace fait taire le grand dadais en lui arrachant la mâchoire. Des gerbes de sang éclaboussent le sol gelé en grésillant. D'un second coup, il l'abat définitivement. Quelques tressaillements à peine, alors que le yéti fouaille déjà dans ses entrailles fumantes.
La créature est occupée pour un moment, le nez fourré dans les viscères. Je la contourne d'aussi loin que possible, et pénètre dans sa demeure. Après m'être accommodée à l'obscurité, je repère sans difficulté un solide coffre aux ferrures de thorium. Il est résolument trop lourd pour que je l'emporte.
Je crochète donc la serrure, et récupère prestement le stock de viande séchée de la réserve. Je fourre le tout dans un sac de laine épaisse, que j'équilibre sur mon dos, et tâche de sortir aussi discrètement qu'à l'aller. La bête continue toujours son souper improvisé livré à domicile, et ne flaire pas mon odeur.
Le retour auprès de Tundra MacGrann sera lent, tellement la charge est lourde. Mais je pourrai réclamer une récompense pour moi seule. Je n'aurai qu'à prétendre que l'autre type était désintéressé, et qu'il est reparti prestement vers d'autres veuves à consoler ou d'autres orphelins à sauver. Il n'avait qu'à écouter convenablement le récit du nain. Celui-ci n'a jamais précisé qu'il fallait tuer son voleur de vivres. Le distraire pour reprendre la marchandise à son insu était tout ce qu'il fallait. Je n'ai fait que respecter scrupuleusement les recommandations, après tout. Où est le mal ?
Le marécage d'Âprefange m'a toujours un peu effrayé, en réalité. Moins pour ses bêtes sauvages, que pour son climat humide, propice à la contraction des pires fièvres. La folie s'empare des plus braves qui s'y aventurent. Ceux qui n'y ont laissé la vie ont choisi d'y mener une nouvelle vie d'exilés. Les autochtones qu'on y croise sont rarement dignes de confiance.
Je me souviens des derniers mots du colonel Kurzen, à Strangleronce, il y a bien des années, avant que je ne soulage ses épaules du poids de sa tête : « l'horreur, l'horreur ». Ces mots continuent de me hanter, et trouvent un terrible écho dans ces marais fangeux. Qui peut espérer fuir la civilisation pour trouver ici la paix ? Tabetha, une sorcière à la réputation sulfureuse s'est établie dans une vieille bicoque en ruines au nord des ruines des ogres Cognepierres. Elle fricote aussi souvent avec les arcanes conventionnelles qu'avec des individus versés dans les arts démoniaques… Les tenanciers de l'auberge du Repos ombragé, à la frontière des Tarides, ont pensé contribuer à apaiser les relations entre les orcs et nous… Et une flambée de relations inter-raciales pour la table six ! Une ! Des déserteurs, nostalgiques de l'époque de la grande Alliance, ont essaimé dans les tours de garde de la région, poursuivant le combat du vieil amiral Daelin Portvaillant. Une belle bande d'incompétents sombrant au stade du brigandage. La fille dudit amiral ? Jaina, après avoir perdu son mec, devenu l'ennemi public numéro un de tout Azeroth, et combattu aux côtés de Thrall contre son propre père, se retrouve à la tête de la seule ci-devant cité de ce triste endroit, isolée et critiquée... Chacun a ses propres démons à combattre. Trop d'événements majeurs débouchent ici. Un diplomate important disparaît, et personne n'est disposé à en parler ouvertement, bien que la moindre enquête soit d'ordre à mettre le feu aux poudres. Le moindre fait divers se déroulant ici peut devenir le déclencheur de la Quatrième guerre. La tension est constante, et les nerfs de chacun sont tendus à vif…
C'est dans cet état d'esprit que j'ai rencontré Jarl. Cet ermite a pris racine dans un trou complètement paumé prétentieusement surnommé Manoir des Flammeroles. Au début, j'ai fermement pensé qu'il était fou. À la fin, mon jugement ne valait guère mieux.
Après une première livraison d'épices apaisantes, payées un bon prix, je dois l'admettre, il me fait part de sa passion pour une cuisine toute particulière. Ses descriptions de délices de cuisses de grenouilles ou d'yeux d'araignées me donnent plus envie de vomir que de saliver. L'Oeil-des-marais a le regard torve. Il semble me déshabiller du regard, lorsqu’il m’envoie en mission. Pas d'une manière salace, comme certains. Plutôt comme un boucher qui admire les bovins gras promis à l'abattoir. Je n'aime pas trop ça.
Il m'a d’abord chargée de tuer des araignées à la grotte de Sombrebrume, pour extraire le jus de leurs yeux. Je lui livre sa marchandise dégoulinante, ce qui semble le satisfaire pleinement. Une lueur de folie éclaire son visage. Il me demande à présent de lui quérir une lame en acier lunaire, me promettant la plus délicieuse des récompenses. Il garde toutefois le silence sur l'usage qu'il compte en faire. Je n'aime toujours pas la manière qu'il a de me détailler des pieds à la tête.
Dans le bout de jardin attenant à son cloaque, si l'on peut accorder le titre de jardin à cette boue grise et infertile où des sillons dévoilent plus de souches que plantes vivaces, un tas de poussière fraîchement remuée m'interpelle.
En remuant la surface, je tombe sur une main tranchée virant du vert au gris sale. La relique nauséabonde est serrée autour d'un tube en os gravé, contenant un parchemin illisible. Jarl occulte totalement mes questions sur la présence de cet espion orc enterré à deux pas de chez lui, continuant de soliloquer sur ses futures préparations culinaires. Inutile d'insister. Il a sans doute définitivement perdu la raison.
Les autorités de Theramore seront certainement intéressées par le contenu de ce rapport d'espion perdu. Je profite du retour en ville pour chercher un forgeron. Mais un habile artisan me met en garde. Une épée large en acier lunaire n'est pas un vulgaire couteau de cuisine. C'est non seulement complexe à confectionner, et relativement cher. En outre, celui qui la manie ne prévoit généralement pas de tartiner du calot de glace sur un pudding à la griotte. Je repense au comportement de l'ermite et frissonne. Je renonce finalement à lui rapporter cette arme. C'est sans doute la première fois que je vais suivre les recommandations d'un mauvais pressentiment. On ne sait jamais trop quand les gens vont craquer, dans ce marécage.
Je ne compte plus les heures passées dans les Tarides. Outre les séances de chasse à l'orc, ou les visites aux cousins nains de Bael Modan, je pense avoir surtout pris racine sur les berges verdoyantes des rares marigots locaux. On y pêche des poissons uniques en leur genre, aux vertus psychotropes, qui tiennent pour beaucoup à l'instauration de ma réputation et de ma richesse.
Un druide disciple de Naralex a tenté de m'expliquer que la corruption du cauchemar d'Émeraude suintait à travers une faille, située près de l'Oasis luxuriante. La magie naturelle tourmenterait donc la faune et la flore locale de diverses manières, en cet endroit particulier. Les zones humides, bien que distantes, sont reliées par des réseaux de failles souterraines et de nappes de profondeur. Elles sont donc plus facilement atteintes. Les trois oasis de la région sont toutes touchées dans des proportions similaires.
Cela ne semble pas déranger les centaures, éternels semi-nomades des plaines arides, qui tiennent les abords des bassins à l'eau contaminée. Elle reste certainement propre à la consommation, quoique les tortues du voisinage semblent plus agressives que toutes celles que j'ai rencontrées.
J'ai ma préférence pour l'Oasis stagnante. Ce n'est pas le plus grand des points d'eau, mais il a le mérite d'être assez proche de Cabestan. En cas de mouvements hostiles, je peux donc rapidement me réfugier dans une zone sûre. En outre, cet oasis est assez peu fréquenté. Un tauren de passage risque moins de donner l'alerte. Et les rares fois où j'y ai croisé ces ruminants, ils ne semblaient pas violents. Lorsque je planifie une expédition dédiée à la pêche, je pars avec le minimum d'équipement. Une canne, une paire de bottes en cuir bien étanches, un grand chapeau de soleil, une boîte des meilleurs appâts aquadynamiques, un petit coutelas, et de grands sacs de toile goudronnée pour accueillir la moisson.
Les poissons déviants ne sont pas plus malins que les autres. Ils sont seulement peu nombreux. Les attraper est une question de patience. Il faut savoir rester bien immobile derrière le feuillage pour que votre ombre mouvante ne les effraye pas. Lorsque les proies sont hameçonnées, les ramener sans précipitation sur le rivage. Elles sont un peu atrophiées, mais plus vivaces que leurs congénères non corrompus. La distinction est dans leurs écailles d'un jaune éclatant, et leurs grands yeux vitreux.
J'affectionne particulièrement la pêche au clair de lune. Les prises ne sont pas plus fréquentes, mais l'environnement est plus calme. Les gueules d'acier sont apathiques, et les patrouilles de centaures me repèrent moins facilement.
Consommer les déviants crus est plutôt surprenant. J'en garde des souvenirs assez mitigés. Mon principal acquéreur, un alchimiste de Menethil, les utilise dans une décoction spéciale, mélangés à de la terrestrine, pour produire un élixir accroissant la taille et la force. C'est contraire à mes préceptes de discrétion pour garantir la survie, mais je conçois que ce soit du goût de certains viandards.
J'ai déjà ravagé à de trop nombreuses occasions les tentes rustres des Kolkars du coin, en espérant mettre la main sur une éventuelle trace de leurs recettes. Sur leurs feux de camps, parfois laissés sans surveillance, j'avais repéré qu'ils cuisinaient toutes leurs prises sans distinction. Ils ont donc probablement trouvé une manière appropriée d'assaisonner la chair aigre des déviants.
Mais c’est par hasard que je suis rentrée en possession de cette fameuse recette. Un soir où je rembobinais ma ligne en éternium, un coursier centaure passe à deux pas sans me remarquer. Par réflexe, je lâche mon matériel et dégaine mon couteau. Le bruit surprend le Kolkar, qui bondit d'un écart et fait promptement demi-tour. Trop tard pour me faire face ; je suis déjà sous son garrot. Avant de recevoir un coup de sabot, je tranche de deux coups vifs les tendons de ses membres antérieurs, et roule sur moi-même avant qu'il ne s'effondre. Tandis que le monstre s'abat sur le flanc, je lui assène un dernier coup à la gorge pour que ses rugissements se noient dans le bouillonnement de son sang. Dans sa sacoche puante, un bout de vélin rudimentaire, avec des indications plutôt imagées, qu'un gobelin de Cabestan me traduira comme la meilleure manière de concocter un délice de déviant aux épices douces.
La transformation qui en résulte n'est absolument pas à mon avantage. Mais elle est prisée de certains aventuriers. J'ai rompu mon contrat avec l'alchimiste. Les déviants cuisinés s'écoulent plus facilement, et avec des bénéfices qui dépassent l'entendement. Je passe désormais un temps encore plus conséquent dans les Tarides. Que ne faut-il pas faire pour une poignée de pièces d'or…
excellent à lire, ça rappelle de (très) bons souvenirs,
il y avait à Astranaar, une Elfe du nom de Sylence qui défendait sa ville et Reine, que de combats mémorables elle a raconté dans divers mémoirs, malheureusement oubliés, contre son enemis de toujours, Démolisseur, un mort vivant usant de magie noire et qui n'aimait pas les bois verdoyant de Chantenuit. Mais ce Tauren aussi, dont j'oubli le nom, qui m'a connu enfant (lvl15) alors qu'il attaquait avec son armée le refuge d'aile d'argent et me salua bien plus tard au dessus de Halaah.
l'esprit de Classic c'est ça, pas de courrir pour finir Naxx et être "preums de l'univers"
Nombre de créatures ne résident qu’en Kalimdor. J’ai beau avoir pas mal bourlingué, je n’ai jamais trouvé le moindre aqir dans les royaumes de l’Est. Pas de kodos, ni de trotteurs, non plus d’hippogriffes. La fracture du Maelström a durablement limité l’expansion de certaines espèces, préservées sur leur continent. J’ai toujours tendance à considérer que Kalimdor est un peu plus sauvage, plus rustique, que ma terre natale. La première fois que j’ai rencontré des furbolgs, lors d’un voyage pédestre à travers Orneval, je les ai bêtement confondus avec des ours tout juste bipèdes. Ceux qui m’ont barré la route n’avaient rien d’engageant. Hostiles dès qu’on les approchait, encore plus mal fringués que des elfes, seulement capables de grognements incompréhensibles et de menus effets de magie. Un seul individu m’avait adressé la parole. Un vieux reclus, que j’ai pu aborder grâce à un tour de passe-passe permettant de me faire passer pour l’un d’eux. Son langage était primaire, grossier. Sans doute le plus cultivé de toute la clique.
C’est bien plus tard, en explorant Gangrebois, que j’ai compris à quel point les furbolgs étaient plus que de grosses peluches aux capacités cognitives limitées. Une tribu ancienne, les Grumegueules, tient le haut du pavé en s’efforçant de combattre la corruption qui ravage les rangs de leurs congénères. Leur civilisation m’est alors apparue sous un autre jour. Proche de la nature, cultivée, mais refermée sur elle-même. Ils sont capables d’ériger des bâtiments nettement plus développés que les vulgaires huttes qu'ils occupent dans les collines. Le portail monumental de leur cité-capitale, au nord d’Azshara, qu’aucun humanoïde sans fourrure n’est autorisé à franchir, en témoigne assez magistralement.
Il n’est pas évident de gagner leur confiance. Après mes brutaux faits d’armes sur leurs semblables, à Sombrivage et ailleurs, il fallait faire amende honorable. Heureusement, la meilleure manière de rentrer dans leurs bonnes grâces était… de massacrer les tribus corrompues ! Ça, c’était parfaitement dans mes cordes ! Les Mort-bois sont les premiers à avoir fait les frais de cette nouvelle amitié croissante. J’ai inondé la terre de leur village avec leur propre sang. Je n’étais pas seule. Nombre d’autres aventuriers participaient à la curée. La moindre coiffure de plumes rituelle, à peine arrachée à un cadavre, donnait lieu à des tractations sans fin. J’avoue qu’avec le recul, je n’y repense pas sans une certaine forme de dégoût.
Cette soif de carnage n’était pas gratuite. Les Grumegueules contrôlent la seule voie d’accès souterraine au Berceau-de-l’Hiver et à Reflet-de-Lune. Impossible de traverser sans avoir préalablement montré patte blanche. Façon de parler.
J’ai toutefois continué au-delà de leurs attentes premières. Les Tombe-hiver étaient les suivants sur ma liste. Je ramenais leurs chapelets de perles d’esprit à Salfa, par brassées entières. Ce qu’il a coûté de morts pour être jugé digne d’intérêt… Je me dis à présent qu’ils ne sont finalement pas beaucoup plus sages que nous… Le prix du sang m’a bientôt permis d’engager la discussion avec les plus réfractaires de leur faction. Je me désintéresse de leur artisanat, en réalité. Mais disposer d’une escale pour revendre ma marchandise s’avère toujours utile.
La neige tombe dru. Je me mets à l’abri, dans un recoin de leur repaire, attendant que la tempête se calme. Leur intérieur est plutôt bien conçu, quand on prend vraiment la peine d’y regarder de plus près. Remplies de fleurs vivaces, les galeries sont proprement étayées par des bastaings aux épaisses ligatures. Quelques flambeaux diffusent une lumière chaude à chaque virage, dont la multiplicité contribue à couper les courants d’air et restreindre les fuites de chaleur. Peut-on qualifier de décorum les quelques squelettes, exhumés sans doute pendant la sape, qui jalonnent certaines alcôves ? Je flaire un repas abandonné, encore fumant. Je m’approche. Ils ont sans doute quelques maîtres-queux accomplis. Le brouet bouillonnant, dans une écuelle, répand une délicieuse odeur. J’ai cependant un mouvement de recul instinctif. Juste à côté du bol, un flacon d’alcool arbore un signe trop reconnaissable.
Que vient faire ici cette bouteille à l’insigne de la Horde ? Oubli d’un explorateur orc étourdi ? Preuve d’une collusion entre les nounours et Orgrimmar ? Larcin ou droit de passage ? Peu m’importe, dans le fond. Elle ne sera pas perdue pour tout le monde...
Ma sœur m’a donné rendez-vous dans une taverne mal famée de Hurlevent. Il est déjà excessivement rare qu’elle me parle. Je ne suis pas étonnée qu’elle choisisse un tel endroit. Ravelle a toujours fréquenté les bas-fonds, et joué des intrigues politiques nauséabondes où mettre le doigt dans un engrenage finit toujours par vous broyer, un jour ou l’autre. L’Agneau assassiné – le nom en dit déjà long sur la clientèle – est un bouge peu recommandé du quartier des mages. Le tenancier me propose d’attendre avec une boisson alcoolisée. Je crains pour l’hygiène de sa prestation et décline vivement. Ravelle est en retard. La ponctualité n’a jamais été son truc. Pour patienter, j’inspecte les moindres détails de l’établissement, presque désert à cette heure. Tout respire la crasse et le coup fourré. Au fond d’une pièce mal éclairée, une tenture terne ondoie. Un courant d’air ? Il y a certainement un passage derrière. Je m’approche pour jeter un œil. Gagné ! Un couloir de pierre en colimaçon descend profondément, éclairé par quelques torches espacées, qui jettent une lueur blafarde et grossissent les ombres d’une manière inquiétante. J’atteins une grande salle circulaire, centrée sur une fosse où crépite un grand feu de bois. Une assemblée de démonistes est attroupée tout autour, occupée à des affaires certainement malsaines.
Dans un coin, l’un d’eux me fait signe. L’humain habillé de tisse-mage noir, au visage ridé par l’âge, mais d’une prestance royale, est secondé par un démon domestique. Un Rakanishu de poche, le seul de ce sabbat maléfique. Sous des allures faussement courtoises, il se présente comme Zardeth de la Griffe noire, et me sollicite pour résoudre un conflit avec un notable de la cour. Le seigneur Baurles K. Wishock, de la maison des nobles, s’apprête à faire purger les lieux. Je dois dire que j’aime encore moins ces prétentieux épinglés de titres et de médailles imméritées que les abrutis amateurs d’arts occultes.
Pour « occuper » le perturbateur, je dois récolter quelques ingrédients au préalable. La racine de Musquash, grise et fibreuse, pousse dans les Paluns, en contrebas du barrage de Formepierre. Les crocilisques qui fraient dans ces eaux ne sont pas trop dangereux, tant qu’on les esquive d’assez loin. Je repère une épaisse racine et en découpe une pointe épaisse comme mon poing. La larme de Tilloa est une petite fleur blanche qui se cueille près de Sombre-Comté. Dans le champ du manoir Mantebrume, au nord-est de la ville, un dernier bouquet, non piétiné par les nouveaux résidents en décomposition, a survécu à l’effondrement de la lignée. Les délicats pétales d’une teinte pure sont nommés en hommage à l’amour perdu de Stalvan Mantebrume, lorsque le précepteur a sombré dans sa folie meurtrière. Ils faneront rapidement si je traîne à les rapporter.
Zardeth est ravi des échantillons que je lui rapporte. Il mélange les plantes à une bière brune de sa composition. Le noble a un penchant pour l’alcool, et il ne devrait pas se faire prier pour tester cette liqueur. L’avertissement va-t-il lui inspirer la crainte, le dégoût, la folie ? Le démoniste sourit juste d’un air entendu. Je trouve son éminente altesse Wishock-machin au donjon de Hurlevent, pétri de son importance et d’une vanité toute aussi grande. Il ne me porte un minimum de considération que lorsqu’il remarque la chopine que je lui tends. Après un vague remerciement et une pièce de monnaie jetée négligemment, il saisit cette dernière, et la vide d’une traite. En quelques instants, l’alcoolique titube, éructe quelques mots, lâche son bock. Il s’effondre à genou, se tordant de douleur. Il tente de s’accrocher à moi. Je recule vivement. Il essaie de crier, sans résultat. Personne d’autre ne le remarque. Le Comte Bellornière, à l’autre bout de la pièce, est plongé dans sa contemplation béate habituelle. Pas de témoins. Le corps du seigneur Wishock, déjà froid, gît sur le marbre devant moi.
Je récupère la chopine écumante du bout des doigts. Je ne m’attendais pas à un effet aussi foudroyant. Je quitte les lieux après avoir effacé toute trace suspecte. Le dégoût m’envahit. J’ai l’habitude de tirer les ficelles, pas d’être la marionnette. C’est la dernière fois que je rends service à un démoniste. Et avec ça, j’ai complètement oublié le rendez-vous de Ravelle. Tant pis. De toute manière, elle voulait certainement me demander de l’argent, ou me faire sa morale, comme d’habitude. J’ai bien perdu ma journée.
J’ai froid aux pieds, de la neige presque jusqu’aux épaules. Je suis fatiguée et j’ai la dalle. Au moins trois heures qu’on avance sans interruption, en croisant les orteils pour qu’aucun orage fatal ne survienne à l’horizon. Mais pourquoi je me suis embarquée dans cette galère ? C’est encore la faute à la curiosité. Quand un vieux compagnon m’a dit qu’il existait une tribu de trolls pacifiques qui ne bouffaient pas tout ce qui bouge, isolés dans une vallée coupée du monde, je n’y ai pas cru. Ensuite, j’ai trouvé ça curieux, et l’anecdote ethnologique d’un troupeau de sauvages non sanguinaires m’a donné envie d’aller voir ce qu’il en était vraiment. On m’a recommandé cette guide elfe, experte des expéditions dans les hautes montagnes de Kalimdor. Elle m’a prévenu que ça serait difficile, et surtout, que ce serait cher. Ça m’a sacrément refroidi. Dans tous les sens du terme.
Et c’est comme ça que je me retrouve encordée, trainée comme un familier en laisse, dans une parodie humiliante de promenade funeste à Narayama. Nous sommes parties du repaire des Grumegueules, par l’entrée orientale, depuis le Berceau-de-l’Hiver. La traversée contourne le nord de Gangrebois, pour redescendre vers Sombrivage. Ma guide est claire : si je ne marche pas exactement dans ses traces, je risque de tomber dans une crevasse d’où je ne ressortirai jamais. Par endroits, les congères craquent sous les pieds, et je crains qu’elles ne s’ouvrent sur des gouffres insondables. Je claque des dents, autant de peur que de froid. Ma guide a tenté de me rassurer, mais devant les insanités que je lui ai lancées, elle a préféré répondre par un silence désormais pesant.
« C’est juste ici. Maintenant, tu continues seule. ». Avare de paroles, ma guide tend la main en avant. Je sais qu’elle n’ira pas plus loin, et qu’il est donc venu l’instant déchirant de l’adieu à l’or conservé dans ma poche. Je lui compte ses pièces une à une, à regret, espérant ne pas me faire rouler. Dans tous les cas, j’ai son adresse. Si elle a tenté de me perdre, j’irai brûler sa foutue cahute en bois.
La descente est escarpée. Il fait nettement moins froid par ici, malgré la nuit tombée. La neige a fait place à la terre gangrenée, puis à un sol presque fertile. Je progresse lentement. Je fais de fréquentes haltes, dont je profite pour me restaurer chichement, n’ayant pas prévu assez de vivres. Dans quelques passages plus ardus, je n’hésite pas à utiliser ma fidèle cape parachute. Quelques signes de civilisation sont clairement reconnaissables tout en bas de l’enclave. Des sons de tambours montent jusqu’à moi, résonnant contre les parois rocheuses.
J’atteins bientôt un village, comme convenu, à l’architecture typiquement arriérée des trolls. Des huttes en bois noué, des toits de chaume. J’arrive en plein milieu d’une fête. Je vais faire tâche, au milieu de leur attroupement. J’espère qu’ils sont réellement bienveillants, comme promis. Je rejoins la place centrale, sommairement décorée de guirlandes de globes lumineux, sous lesquels deux douzaines de trolls des deux sexes se trémoussent au rythme endiablé des percussions. Aucun ne semble faire attention à moi. Pas un ne m’attaque à vue, en tout cas. Ils semblent trop absorbés par leur transe pour se soucier d’une gnome qui pue la transpiration et qui furète alentour, de cruche de terre en plat épicé, en quête d’un petit quelque chose d’appétissant à chaparder. Plus loin, au-delà d’un pont sur les bords du lac de montagne, quelques habitations traditionnelles tendent leurs faîtages. Des autochtones vont et viennent, plus calmes que sur l’autre rive, mais sans me porter plus d’intérêt que les premiers. Sur une plateforme, quelques trolls remarquables semblent être les chefs du lieu. S’ils font montre d’une neutralité conciliante à mon égard, la barrière de la langue m’empêche néanmoins de rentrer convenablement en communication avec eux, pour leur refourguer de la verroterie.
Un peu plus loin, une petite grotte avec des tablettes antiques et quelques masques tikis. D’habitude, j’aurais tenté de faucher un bibelot sacré ou deux, en souvenir, et pour faire expertiser leur valeur marchande à mon retour. Là, exceptionnellement, j’ai bien envie de tout laisser en place.
Je dois l’admettre, l’elfe n’a pas volé son argent. Je me souviens l’avoir entendue parler d’une escalade dans les montagnes de Mulgore, à la recherche de veilles grottes abandonnées, au-dessus des Rochers rouges. Peut-être que je me joindrai au groupe, finalement.
Quand j'ai été informée de l'enrôlement de ma sœur, j'étais atterrée. Volontaire, en plus ! Non, pas un de ces contrats signés sous l'emprise de l'alcool, la main forcée par un sergent recruteur en manque de barbaque naïve, qui te fait miroiter la gloire et l'honneur… Un vrai contrat d'engagée de première ligne dans les troupes régulières.
Dans l'armée de Hurlevent, elle va subir les quolibets du moindre bleu qui fera trois fois sa taille, malgré son expérience du combat. Ses foutues couettes et sa voix perchée ne vont pas contribuer à asseoir son autorité. Quelle cruche !
Avec un statut de mercenaire, au moins, la paie est correcte. Tu abroges ton contrat quand tu sens que l'engagement prend mauvaise tournure. Les risques sont restreints, et la soumission à l'autorité est réduite au strict minimum tant que tu fais proprement ton affaire. Et bien non. Madame a décidé de choisir la pire des voies professionnelles, et dans le pire des contextes. Encore une preuve que c'est peut-être elle qui a hérité de la force, mais que c'est moi qui ait reçu double ration d'intelligence.
Je prévois déjà l'épitaphe de sa pierre tombale : « Ravelle Clamesac, morte au champ d'erreur, par stupidité congénitale. » Ou alors elle ne va pas mourir tout de suite… Avec de la chance, elle se fera virer des rangs avant son premier mois de service. Grâce à sa grande gu**le, elle va bien réussir à froisser tous ses supérieurs. Sur ce plan-là, on bénéficie des mêmes talents. Et si ce n'est pas pour avoir sorti une connerie, ce sera par incompétence. Après tout, quelle différence pourrait faire un petit bout de gras hystérique, agitant une hache émoussée au beau milieu d'une bataille ? Il va bien y avoir un capitaine un peu plus futé que les autres pour se rendre compte que la petite grosse ne sait rien faire de ses huit doigts boudinés.
Évidemment, elle ne répond à aucune de mes lettres la questionnant sur le sujet. Mais je la connais assez pour deviner ses ambitions. Tout ce qu’elle veut, c’est parader en grande tenue, avoir l’impression d’appartenir à quelque chose de grand, faire l’histoire. Et pour ça, elle croit qu’il suffit d’avoir son droit d’entrée pour le Hall des Champignons.
Oui, c’est comme ça que je les considère. Il y a tant de similitudes entre les deux… Constat numéro un : les gradés, comme les champignons, c’est au chapeau que tu les distingues de loin. Par contre, il n’y a jamais de tête en-dessous. Constat numéro deux : les plus colorés sont généralement les plus toxiques. Chez les militaires comme en mycologie. Constat numéro trois : pour chaque officier déchu, cinq ambitieux veulent sa place, tout comme le mycélium fera repousser cinq pieds là où on arrache le moindre carpophore. Constat numéro quatre : quand ça se propage, ça ravage aussi bien les cultures que les doigts de pieds. Constat numéro cinq : certains d’entre-eux parviennent même à donner des hallucinations propres à vous faire courir vers la mort, le sourire aux lèvres et en chantant à tue-tête. Je campe sur mes positions : c’est la même chose.
—
Ça n’a pas fait un pli. Au bout de huit mois, elle s’est fait mettre dehors. Tambour battant, coup de pied au !@#, et ne revenez jamais. J’aurais presque de la peine pour elle, si elle ne l’avait pas amplement mérité. Tout ce qu’elle a récolté, c’est une nouvelle collection de cicatrices, un ensemble d’armure terne et cabossé, aux épaulettes ornées d’un galon bleu, et un titre sacrément usurpé selon moi.
D’après les rumeurs que j’ai entendu courir sur son compte, Ravelle n’a dû ses médailles qu’à d’intenses sessions de dressage de béliers, dans les frimas de la vallée d’Alterac, pour le compte des nains Foudrepique. J’imagine tellement la scène. La gnome en train de s’empêtrer dans ses longueurs excédentaires de longe, à tenter de canaliser les ruades de ces boucs mal domestiqués, pour les ramener à l’écurie locale en vue d’en faire des montures de combat. On lui a certainement alloué ce rôle, tout juste à hauteur de ses compétences. Même récolter des fournitures de guerre dans les mines avoisinantes devait être au-dessus de ses moyens. Elle se serait perdue dans les labyrinthes, ou aurait laissé les troggs reprendre possession des tunnels. C’est tout ce qu’il y a de plus crédible. Quand on ne vaut pas mieux qu’un bouvier, on se cantonne à un travail de bouvier.
Elle peut pester autant qu’elle veut, elle ne remettra plus les pieds dans ce hall. J’aimerais tant croire que ça lui apprendra l’humilité. Mais visiblement, elle en vient à invoquer la théorie du complot, pour justifier son statut fraîchement acquis de renvoyée sans solde. Incorrigible... J’espère juste que la leçon lui suffira, et qu’elle ne va pas se lancer dans un projet encore plus stupide.
J’aime bien discuter avec Daryl. À chaque fois que je vais voir ce vieux briscard, il m’enseigne un de ses secrets de cuisine. Daryl Riknussun est un type à qui on ne la fait pas. Droit dans ses bottes et compétent dans son domaine. Pendant les trois dernières guerres, il s’est engagé comme cantinier. S’il faut envoyer nos p’tits gars se faire trouer, autant qu’ils soient bien nourris. Chacun apporte ses talents à l’effort commun comme il peut. Il s’est vu proposer des promotions pour remplir les tables des officiers, pour se la couler douce à l’arrière des lignes en servant des gradés. Il a toujours refusé. C’est au front que ça chauffe, c’est ceux qui y crèvent qui méritent le meilleur. Ce nain est une perle. Près d’un poêle d’où s’échappe un délicieux fumet, il me révèle l’origine des fruits de ses meilleures tartes. Il m’envoie à l’entrée de Forgefer. Un forgeron humain, Jordan Morpuits, s’est installé depuis quelques années dans le coin. Sa femme et lui possèdent un lopin de terre au sud de la marche de l’Ouest. Je me présente de la part du maître des cuisiniers. L’ancien paladin ne se fait pas prier pour m’indiquer la route. Sa femme entretient seule leur verger depuis longtemps, et ils sont très isolés des routes commerciales.
À l’extrémité occidentale des collines de la Dague, un peu en retrait des falaises côtières, se trouve une sente escarpée. Tout juste une piste de service, envahie par les broussailles, qui conduisait à un ancien conduit secondaire d’une mine aujourd’hui abandonnée. Il me semble bien être déjà passée dans le coin, il y a fort longtemps. Je n’avais pas prêté attention à ces détails, à l’époque.
En continuant vers le sud-est, à flanc de coteau, le chemin contourne la montagne sur une courte distance. L’herbe est sèche. L’endroit semble désert. Le vent souffle depuis le large, plaquant mes mèches rebelles sur mon visage. Quelques feuilles d’automne, arrachées par les plus violentes bourrasques, s’élèvent en tourbillonnant avant de retomber quelques centaines de pas plus loin. Après une élévation, la route improvisée plonge vers une petite plaine, nichée en altitude, surplombant les eaux tumultueuses de la Grande mer. Moi qui croyais connaître la région comme ma poche !
Un champ aux sillons consciencieusement labourés, des arbres fruitiers aux branches lourdes chargées de fruits dorés, et, au fond, une solide bâtisse au toit de chaume, d’où fuite une fumée légère, cachée depuis l’horizon par le dénivelé, qui fait frémir mes narines. Un feu de bois, des tonneaux de pommes en cours de cueillette, et une voix féminine qui siffle un air triste. Je m’approche à découvert, sans méfiance.
Daphne Morpuits m’accueille à bras ouverts. Elle voit rarement du monde. Elle est attachée à sa terre, mais il lui est devenu de plus en plus difficile d’emporter ses surplus en ville, pour les revendre ou les troquer contre du matériel courant, avec les menaces qui pèsent sur les routes menant à la capitale. Les brigands Défias lui mènent la vie dure, en tentant de la chasser de son foyer, tout comme ils ont rançonné et terrorisé tous les exploitants agricoles de la marche. Mais elle tient bon, forte et fière, le mousquet toujours à portée de main, en cas d’intimidation. Au demeurant, elle reconnaît que des abru… des apprentis paladins de Hurlevent viennent souvent lui prêter main forte contre ces incursions. Mais, têtus, les bandits aux masques vermillons finissent toujours par revenir. Ce soir, heureusement pour nous, ils se tiennent tranquilles.
J’aide la cultivatrice à transporter ses seaux pleins à craquer. Nous rentrons ensuite chez elle pour nous restaurer. Une de ses arquebuses a un rouet faussé. Je répare la pièce de mon mieux, tout en discutant avec mon hôtesse, devant une gelée de pommes. Daryl n’a pas menti : elles sont excellentes. Le soleil décline. Daphne propose de m’héberger pour la nuit. Je repartirai au petit matin avec une provision de fruits frais.
Demain, je grimperai un peu plus haut, dans les collines de la Dague. J’ai connu un brasseur nain plutôt excentrique, qui ne parlait qu’en alexandrins de douze pieds. J’irai voir si Tristevin Tonnebière fait toujours le mirliton dans son campement. Des années auparavant, il m’avait envoyé récolter du houblon dans les champs locaux, pour brasser la bière qui a fait sa réputation dans tous les royaumes de l’Est. S’il ne s’est pas fait chasser lui aussi, il réfléchit certainement à de nouvelles recettes… Peut-être qu’avec des pommes… Boarf, on verra bien !
Tristevin n’a pas bougé d’un iota.
Son campement est aussi désorganisé que dans mes souvenirs. Des cagettes dispersées, des bouteilles vides jonchant le sol, une toile de tente qui menace ruine, mais une humeur toujours au beau fixe.
J’ai encore en mémoire les tonneaux de Tonnebière qu’il m’avait offert lors de notre dernière entrevue. Son goût pour l’alcool n’a pas défraîchi, et le brasseur est toujours gaillard. Il compte s’essayer à de nouvelles tentatives, et fait appel à mes services.
Moi qui ait beaucoup voyagé depuis le temps, je saurai certainement lui trouver les ingrédients d’exception qu’il souhaite pour son prochain breuvage d’excellence. Mais son verbe n’a pas évolué, et ses paroles restent toujours un peu obscures.
Dans la campagne du Sud, là où la vigne pousse, en rampant et se tordant, Se cache un puits où l’eau coule profondément, Aussi pure que la Sœur sacrée de la Lumière, elle est. Apportez-moi un peu de cette eau sacrée.
L’ancêtre fait assurément allusion à la vallée de Strangleronce. J’ai déjà pas mal bourlingué dans le coin, et j’en connais la plupart des ruines comme ma poche. Si l’empire Gurubashi a sombré il y a bien longtemps, ses vestiges cultuels n’ont pas tous été engloutis par la végétation.
Je rejoins la cité franche de Baie-du-Butin, que je quitte rapidement pour le cap Strangleronce. Je n’ai jamais fait confiance à ces nabots verdâtres, dont la fidélité va à l’argent avant toute chose. Et je ne parle même pas de leur ingénierie vulgaire qui se limite à accroître la puissance de leurs explosifs. Ces sales types n’ont aucune finesse.
Faisant route vers le nord, je récapitule les hypothèses qui me feront gagner du temps dans ma recherche.
Les fleuves les plus importants partent de Zul’Gurub. J’ai entendu dire que les trolls avaient réinvesti l’antique cité, et il me sera difficile d’y pénétrer. Il faut que je me focalise sur les autres cours d’eau encore alimentés.
Un souvenir me revient en mémoire. Des cascades en paliers se déversent dans l’océan au nord-ouest du cap. J’ai profité de leurs plongeoirs vertigineux et de la relative tranquillité des lieux, quelques années auparavant.
Bien avant d’atteindre l’arène antique, je repère la passe menant à ce pic en spirale. Deux vieux ponts de bois se jettent au-dessus d’une rivière tumultueuse. Il faut que j’en retrouve la source. Je pénètre une terre sauvage, où les chemins sont recouverts d’arbres à palmes d’où pendent des myriades de lianes.
Des explorateurs nagas se sont enfoncés loin dans les hauteurs. Sans personne pour contester leur progression, ils auront tôt fait d’annexer le territoire. Je hais ces créatures. Visqueuses et discrètes, elles se meuvent dans l’eau à une vitesse prodigieuse, et sont aussi à l’aise sur la terre ferme. Leur charge ne se détecte que par un sifflement guttural prolongé, et le léger crissement du sable sous l’ondulation de leur queue squameuse. Lorsque vous le percevez, il est trop tard : ils sont déjà sur vous.
Progressant parmi les ombres, ils freinent cependant assez peu mon ascension.
Tandis que je m’approche du sommet, des pans de murs se découvrent peu à peu. En grande partie enfouis, d’anciennes statues zoomorphes et des bas-reliefs de divinités trolles pointent entre les herbes folles. Je touche au but.
Un long pont suspendu, à la solidité douteuse, conduit à une gigantesque tête trolle sculptée. À ses pieds, la fontaine des Nek’mani, à l’embouchure serpentine, crache un filet limpide.
J’enflaconne un galon de cette eau de source sacrée. J’en bois une rasade, par curiosité. Ses effets sont on ne peut plus revigorants. Je comprends pourquoi le nain souhaite l’essayer dans son brassage.
Je retourne sans tarder dans les collines de la Dague. Tristevin est ravi de ce que je lui rapporte, mais la récompense est maigre. Et je ne suis pas au bout de mes peines. Sa recette exige maintenant des céréales triées sur le volet.
Le whisky, de ma vie est le plus ancien amour, Comme les étoiles qui durent pour toujours. Rapportez-moi, pour que mon amour revienne majestueux tel un aigle, Un sac de chacune de ces céréales : orge, maïs et seigle.
Je baisse les bras. Pourquoi faut-il toujours qu’il complique les choses ? Les cultures locales ne lui conviennent pas, et je vais encore devoir m’éreinter jusqu’à l’autre bout d’Azeroth pour trouver ses foutues graines ?
Et bien, tu sais quoi, vieux barbu ? Trouve un autre pigeon, cette fois. Moi, je laisse tomber !
[J’admets qu’à l’époque, j’ai été incapable de réunir les trois sacs de céréales sans m’aider d’Internet. Sans doute la seule fois où j’ai calé sur une quête dans ce jeu… Je félicite très sincèrement ceux qui y sont parvenus ! Je vous encourage toutefois à faire la suite, ne serait-ce que par simple curiosité.]
Le soucis avec les nains Sombrefer, c’est que plus vous en tuez, plus il semble en sortir de terre. Comme ce jeu de massacre, à la foire de Sombrelune, où vous devez assommer des têtes de gnolls bondissant de tonneaux, vous ne savez jamais d’où ils proviendront, ni ce à quoi ils ressembleront.
Les différentes bandes rattachées à leur faction ont toutes en commun de prendre possession de territoires moyennant des massacres d’innocents ou des traîtrises sans nom : base de Baguefer, viaduc de Thandol, site de fouilles de Crasseboue…
Du côté des terres Ingrates, ce sont les Ombreforge qui occupent les rares zones vaguement habitables. Ils tiennent la forteresse d’Angor, à quelques lieues seulement de la passe du Loch Modan. Si personne ne les freine, un raid sur Thelsamar aura tôt fait d’arriver. Mais les autorités de Forgefer ne semblent pas être sensibilisées au problème… ou bien sont déjà dépassées sur les autres fronts.
Je veux bien me charger d’une petite séance de ménage de temps en temps. Éclaircir leurs rangs ne résoudra pas le problème, mais contribuera toujours à me remplir un peu les poches.
Lorsque vous longez la Terrasse des faiseurs, vers le sud, vous atteignez un site de fouilles isolé. Battu par les vents chauds, où des nuées d’insectes agressifs rajoutent à l’agacement ambiant, pas un arbrisseau ne vous apportera la moindre parcelle d’ombre. Des boules de virevoltants traversent la vallée à toute allure, poussées par les tempêtes de sable, tandis que le hurlement des coyotes des rochers, perchés dans les collines voisines, annoncent que vous êtes seul dans une immensité hostile.
Ce décor a un terrible air de déjà-vu. Je suis venue ici trop souvent.
Les armoiries de la Ligue des explorateurs flottent à proximité des groupes de tentes. L’endroit doit pouvoir accueillir une bonne douzaine d’excavateurs à la recherche de secrets antiques. Mais l’état du campement, et les piles de déchets dispersées tout autour, puent le coup fourré. Je m’approche aussi discrètement que possible.
Les tunneliers qui s’activent ici à faire tinter leurs pioches sur la rocaille sont aussi crasseux que bruyants. Ce ne sont clairement pas eux qui ont initié ces fouilles. Des tisseurs d’ombre surveillent le travail, plus souvent tournés vers la fosse que vers la plaine… À croire qu’ils ne craignent aucune menace venue de l’extérieur. Je vais me charger de les rappeler à plus de prudence.
J’étourdis un premier arcaniste, puis tranche la gorge de son collègue le plus proche, avant qu’il ne comprenne ce qui se déroule. Ils n’étaient pas assez sur leurs gardes. Les suivants semblent à peine plus conscients du danger qui les guette.
Je progresse de manière méthodique, afin d’éviter qu’une de mes victimes ne fuie et donne l’alerte à tout le camp. Je nettoie consciencieusement la périphérie. Ceux qui creusent au fond ne voient pas ce qui se passe en surface, et continuent leur tâche dans la plus douce insouciance. Leurs braillements couvrent sans peine les bruits des affrontements, les litanies des incantations effrayées, et la chute des corps flasques achevant de se vider de leur sang.
Le sable boit son tribut rougeâtre avec avidité. Pas une flaque n’a le temps de se former. Pas une rigole ne suit bien longtemps les courbes sinueuses des sillons ocres, aussitôt retenue et absorbée par la poussière.
Tout cela me donne soif.
Je repère, vers le fond du camp, une tonnelle branlante. Juste à côté, un énorme tonneau est harnaché sur un lourd chariot de voyage. Je m’approche. Il y aura certainement à boire par là. Trois autres nains Ombreforge tombent encore sous mes coups de dague avant que je n’atteigne l’ombre de la toile tendue.
Deux dames-jeannes tressées d’osier, accompagnées de bocks à couvercles d’une saleté repoussante, agrémentent l’une des deux tables : un butin néanmoins à la convenance de ma gorge desséchée.
Tandis que je me désaltère, mon regard parcourt le campement. Une carte chiffonnée, jetée au sol, est couverte d’annotations. J’y jette un œil par curiosité.
Bon sang, mais c’est un appel au secours !
Martèlorteil Grez, avant d’être capturé et conduit à Uldaman par les nains noirs, a eu le temps de griffonner cette note à la hâte. Il y a encore un espoir pour que le fondateur du site de fouilles soit toujours en vie. Je dois prévenir Ryedol rapidement. Si ma mémoire est bonne, ce prospecteur traîne dans un campement perché non loin au sud. Il sera ravi d’apprendre la nouvelle.
Encore que… Le connaissant, il ne partira certainement pas lui-même à sa recherche, et enverra plutôt une bande d’aventuriers naïfs et inconscients, pour prendre des risques à sa place.
Je suis épuisée. Si je ne trouve pas rapidement une berge, je vais mourir noyée. Triste fin pour un petit bout de bois flotté. Ce sera ma dernière et plus mauvaise blague…
Sur le quai du port de Menethil, j’ai écouté attentivement les recommandations des marins. Pour éviter le mal de mer, l’un d’eux m’a dit de rester sur le pont, et de fixer l’horizon. Cette ligne horizontale stable rassure, et on se rend moins compte du tangage.
Un voyage pour les docks de Theramore m’attendait sous peu, et la nausée commençait déjà à monter, à la seule évocation des semaines enfermée dans une cabine secouée.
Aussitôt le navire à l’amarre, je cherche un endroit approprié pour m’installer. Les garde-corps sont charpentés sans ouvertures. Je vais devoir grimper dessus si je veux voir quelque chose. J’escalade le bastingage, sans me soucier des remarques. L’air salin me fouette le visage. Je m’assieds aussi confortablement que possible, et commence à m’habituer au délicat balancement.
À l’annonce du départ, l’activité se fait frénétique. Je l’ignore involontairement, toute à ma contemplation. Les voiles sont progressivement déployées, et l’embarcation prend de l’allure. Après la vire à babord, je me retrouve face au continent, qui défile trop vite et me donne le tournis. Zut !
Je descends de mon perchoir, et progresse maladroitement vers la proue. Je m’accroche aux gréements et m’efforce de trouver un panorama tranquille. C’est peut-être un peu risqué, mais je me stabilise à cheval sur le beaupré. La vue est splendide !
Le navire atteint son allure de croisière. Même les mouettes ne parviennent pas à suivre la cadence.
« Sblaf ! »
Nous percutons une vague plus haute que les autres, m’inondant d’écume. Je ne vais pas m’éterniser ici. Je tente un demi-tour sur moi-même, pour rejoindre la base de la mâture.
« Sblaf ! »
« Plouf ! »
Une seconde vague traitresse me frappe de dos. Les mains humides ne parviennent pas à se raccrocher aux étais. Je tombe à la mer.
Prise dans les remous, je retiens tout juste ma respiration, et tente de conserver mon sens de l’orientation. Lorsque je remonte enfin à la surface, le navire est déjà loin. Personne n’a remarqué ma disparition. J’ai beau m’époumoner, ils ne peuvent plus m’entendre.
Quelle co**e !
Loin vers l’est, du sommet des vagues, je distingue encore les montagnes de Dun Morogh. Il faut que je rejoigne la côte avant que le courant ne m’entraîne plus au large.
Des heures que je nage. Je tiens bon, mais pour combien de temps encore ?
J’ai rejoint la terre… Mais les falaises à pic sont impraticables. Je suis réduite à longer le littoral jusqu’à la prochaine plage. Sous mes pieds, le gouffre est insondable. L’eau est froide. Je n’en peux plus…
J’épuise mes dernières ressources d’énergie pour atteindre les piles du ponton salvateur. Je rampe littéralement pour m’extraire de l’eau, et reste affalée dans l’herbe facilement dix bonnes minutes.
Durant ce court répit, un détail étrange m’interpelle : le silence.
Je contourne les piles pour atteindre la face supérieure du quai. L’endroit est désert.
La masure en ruines, aux vitres brisées, n’a plus de porte. Des caisses de farine éventrées sont dispersées. Un vieil alambic achève de se recouvrir de mousse saline. Il n’a plus servi depuis des lustres.
Les types qui vivaient ici n’ont pas eu de chance. Peut-être s’agissait-il d’honnêtes pêcheurs, tombés sur des pirates ? Ou bien un vieux relai de contrebande où une dispute a mal tourné ?
La table est défoncée, le fauteuil éclaté. L’empoignade a été d’une violence singulière. Il y a des ossements jusque dans le foyer de la cheminée. La décomposition a fait son œuvre. Cet endroit n’est plus fréquenté depuis des décennies, sans doute.
Je peux bien dormir ici pour retrouver des forces. Personne ne me dérangera.
Pour retrouver la civilisation, ce sera une autre paire de manches. La barque gisant sous le quai n’est clairement pas réparable. Peu importe. Je m’inquiéterai de ça en temps utile, après deux ou trois bonnes nuits de sommeil. Contiguës.